Вторник, 18 Июн 2019, 8:31 PM

Приветствую Вас Гость | RSS

Помочь сайту Bitcoin-ом
(Обменники: alfacashier, 24change)
[ Ленточный вариант форума · Чат · Участники · ТОП · Правила форума · Поиск · RSS ]
  • Страница 7 из 7
  • «
  • 1
  • 2
  • 5
  • 6
  • 7
Модератор форума: Munen, Lita  
Фэнтези Форум » Наше творчество » Поэзия » Не моё (Красиво, но чужое()
Не моё
Риона Дата: Понедельник, 11 Авг 2008, 9:23 PM | Сообщение # 1
Ученик
Группа: Проверенные
Сообщений: 102
Статус: Offline
..:: Дополнительно ::..
Пишите сюда не свои стихи.

Это могут быть как друзья-знакомые, так и классики smile

Имя автора и потом стих.


 
kagami Дата: Суббота, 26 Янв 2013, 10:04 PM | Сообщение # 301
Кривое зеркало
Группа: Святая Инквизиция
Сообщений: 9948
Статус: Offline
..:: Дополнительно ::..
Свечи
Игорь Николаевич Жданов



Дни будущие выстроились в ряд –
Горящие, сияющие свечи…
К. Кавафис

1

Мы не вошли,
ещё стоим в дверях,
Ещё не верим скуке назиданий,
Ещё для нас
на пыльных пустырях
Цветут цветы нечаянных свиданий…
Вот солнечный подстриженный бульвар,
Дом с башенкой,
в который вхож не всякий,
А в нём – миниатюрный генерал
С пройдохой внучкой
и большой собакой.
Живут в подвале грустные коты,
Уже не веря ни в мышей, ни в кошек,
И осеняет их цветной горошек,
Торжественно свисая с высоты.
В бетоне спят усатые сверчки –
Ночные музыканты и пролазы,
Забыв свои концерты и проказы,
Повесив инструменты на крючки.
Здесь время останавливало бег,
Герань горела в застекленной раме, -
Швейцару неизвестный человек
Сюда ходил когда-то вечерами.
Красивый был он,
что ни говори,
Незаменимый в драке и застолье,
Но сквозь глаза светился изнутри
Какой-то неосознанною болью.
Он медлил,
будто слушая в дверях
Сквозь шорохи прохожих и растений,
Как время шелестит на пустырях
Бумажными цветами погребений.

2

Когда стихами поздно говорить, -
Случается у смертных и такое, -
И нету телефона под рукою,
Чтоб другу без причины позвонить,
И друга нет –
он злобу затаил,
Он мелочен,
он пестует обиды, -
Тогда иди,
наглаженный для вида
И благодушный из последних сил.
Ступая по асфальтам голубым,
Всё по местам рассудком расставляя,
Прислушивайся, ран не растравляя,
К своим воспоминаниям любым.
Как в прошлом все отчетливо сейчас!
Ни сожалеть,
ни каяться не надо!..
Цыганщина – последняя отрада,
Её не допускают на Парнас.

3

Скребёт ли ветер шиферную крышу,
Тоскуют ли в траве перепела,
Мне безразлично:
я уже не слышу
Той музыки, которая была.
Так и живу, зачисленный в уроды,
Исполненный в простом карандаше.
Нарушена гармония природы,
И что-то переломлено в душе.

4

А мы гуляли с нею по аллеям,
И хлеб клевали лебеди с руки, -
О молодости грешной сожалея,
Смотрели вслед тугие старики.
А было нам всего по восемнадцать,
До старости оттуда – не достать.
Та жизнь
без гонораров и оваций
Лишь молодым и любящим под стать.
Все было так,
и не было эксцессов
Из-за того,
что прямо на виду
Способная на выдумки принцесса
Бессовестно купается в пруду.

5

Ты говорила,
что творится сказка,
Что без меня не жизнь, а трын-трава.
Теперь,
катая детскую коляску
И мужа обнимая,
ты – права?
Простить тебя – стыда не оберешься,
Ударить – не поднимется рука.
А ты мне всё
бессовестно смеёшься
Из своего далёка – далека.

6

Досмотрим же классические сны,
Любовь и страсть безжалостно даруя,
Как прежде –
бескорыстны и честны
От помыслов своих
до поцелуя.
Мой старый друг,
мы вновь сейчас вдвоём
Под соснами чистейшими Солотчи.
Давай поговорим,
но молча,
молча!..
И думая о чём-нибудь своём.

8

Есть маленькие милости судьбы:
Цветущая картошка на балконе,
Поющий кот
на крыше у трубы,
Концерт сверчков в асфальте и бетоне.
Есть маленькие в мире чудеса:
Вдруг деревце
возьмет и приживётся,
Пожалуется чибис, что роса,
Прискачет жаба,
эхо отзовется.
Чего ещё?..
Придумывай стихи,
Не бойся говорить высокопарно.
Есть многие на свете пустяки,
Которые мешают жить бездарно.


Вот как ползу, так и отражаю!

 
Алена Дата: Вторник, 29 Янв 2013, 3:32 PM | Сообщение # 302
СтихиЯ
Группа: Модераторы
Сообщений: 3440
Статус: Offline
..:: Дополнительно ::..
Николай Гумилев.

Гиена

Над тростником медлительного Нила,
Где носятся лишь бабочки да птицы,
Скрывается забытая могила
Преступной, но пленительной царицы.

Ночная мгла несет свои обманы,
Встает луна, как грешная сирена,
Бегут белесоватые туманы,
И из пещеры крадется гиена.

Её стенанья яростны и грубы,
Её глаза зловещи и унылы,
И страшны угрожающие зубы
На розоватом мраморе могилы.

"Смотри, луна, влюблённая в безумных,
Смотрите, звезды, стройные виденья,
И темный Нил, владыка вод бесшумных,
И бабочки, и птицы, и растенья.

Смотрите все, как шерсть моя дыбится,
Как блещут взоры злыми огоньками,
Не правда ль, я такая же царица,
Как та, что спит под этими камнями?

В ней билось сердце, полное изменой,
Носили смерть изогнутые брови,
Она была такою же гиеной,
Она, как я, любила запах крови".

По деревням собаки воют в страхе,
В домах рыдают маленькие дети,
И хмурые хватаются феллахи
За длинные безжалостные плети.
****

Афанасий Фет

Напрасно!
Куда ни взгляну я, встречаю везде неудачу,
И тягостно сердцу, что лгать я обязан всечасно;
Тебе улыбаюсь, а внутренно горько я плачу,
Напрасно.

Разлука!
Душа человека какие выносит мученья!
А часто на них намекнуть лишь достаточно звука.
Стою как безумный, еще не постиг выраженья:
Разлука.

Свиданье!
Разбей этот кубок: в нем капля надежды таится.
Она-то продлит и она-то усилит страданье,
И в жизни туманной всё будет обманчиво сниться
Свиданье.

Не нами
Бессилье изведано слов к выраженью желаний.
Безмолвные муки сказалися людям веками,
Но очередь наша, и кончится ряд испытаний
Не нами.

Но больно,
Что жребии жизни святым побужденьям враждебны;
В груди человека до них бы добраться довольно...
Нет! вырвать и бросить; те язвы, быть может, целебны,-
Но больно.
***

Тютчев

Не рассуждай, не хлопочи!..
Безумство ищет, глупость судит;
Дневные раны сном лечи,
А завтра быть чему, то будет.

Живя, умей все пережить:
Печаль, и радость, и тревогу.
Чего желать? О чем тужить?
День пережит - и слава богу!


Чем больше крыш поехало, тем сильнее ветер перемен.

 
Ксенофобия Дата: Вторник, 29 Янв 2013, 4:12 PM | Сообщение # 303
Воин
Группа: Проверенные
Сообщений: 397
Статус: Offline
..:: Дополнительно ::..
Виктория Райхер

Я хочу, чтоб меня звали Джон и Мэри.
И струилась жизнь моя в английском доме,
Где кудрявы резеда и земляника,
И камин в библиотеке после чая.
Я хочу, чтоб меня звали Джон и Мэри.
Я б тогда пришел домой с охоты рано,
И спросил - скажи мне, Мэри, что случилось?
Почему ты вся в расстройстве, дорогая?
И ответила бы я, послушай, милый.
Я сегодня повстречала незнакомца.
Он ходил у нас по лесу, как лесничий,
И смотрел на все деревья, как разбойник.
Я ходила собирать коренья маме,
Ты ведь знаешь, мама нынче приболела,
Я ходила, чтоб набрать грудного сбора,
Но внезапно повстречала незнакомца.

И тогда бы я ответил - дорогая,
Ну какая тебе разница, скажи мне,
Кто там ходит по опушке за калиткой,
Если крепко спит мой пёс напротив дома?
Но сказала бы я - Джон, послушай, милый,
Незнакомец этот в куртке и без шляпы,
По плечам его безбожно вьются кудри,
А глаза его зелёные, как листья.

Я хочу, чтоб меня звали Джон и Мэри,
Я почувствовал бы легкую досаду -
У меня глаза как небо голубые,
И у Мэри, точно небо, голубые.
У меня не вьются волосы, конечно,
И, конечно, не хожу я в лес без шляпы,
И ответил я бы так: послушай, Мэри,
Не ходила б ты по лесу, дорогая!

Я не знаю, кто там ходит за опушкой,
Я сегодня же пойду туда с собакой.
Я сегодня же возьму с собой дубинку,
И ружьё. И не волнуйся, дорогая.
Я вернусь совсем не поздно, прямо к чаю,
Прямо к чаю я вернусь, ты слышишь, Мэри?
Ты же можешь вышивать пока в гостиной,
Или печь пирог с черникой и корицей.

Я хочу, чтоб меня звали Джон и Мэри.
Я тогда скорей бы Джона проводила,
И дала ему с собою бутерброды,
Термос кофе и большой пакет печенья.
И рукою бы подольше помахала,
У окна печально стоя, как невеста,
А потом бы быстро-быстро побежала
Отпереть калитку ту, что в лес выходит.

И впустила бы скорее незнакомца,
Терпеливо ожидавшего мгновенья,
Чтоб войти в мой чистый дом почти беззвучно,
На ходу снимая куртку без застёжек.
По плечам его безбожно вьются кудри,
А глаза его зелёные, как листья,
У меня глаза, как небо, голубые,
И у Джона, точно небо, голубые.

Я хочу, чтоб меня звали Джон и Мэри.
Незнакомец бы ушел от нас до чая,
Ну а к чаю бы, конечно, Джон вернулся,
Джон ни разу не нарушил обещаний.
Я сказала бы - готов пирог с черникой!
И на стол пирог поставила бы быстро,
И уселся бы мой Джон удобно в кресло,
И курил бы в нём, в окно спокойно глядя.

Я хочу, чтоб меня звали Джон и Мэри.
Я сказал бы - не нашел я незнакомца!
Ты наверное, любимая, ошиблась -
Не растёт у нас в лесу зеленоглазых!
Я искал его везде, и даже больше,
И собаку я пускал ему по следу,
Но собака не хотела потрудиться,
И всё время поворачивала к дому.

Не бывает, не бывает, не бывает -
Я кивала бы в ответ бездумно Джону,
А по лесу в это время незнакомец
Быстро шел бы, сапогом пиная листья.
Я хочу, чтоб меня звали - Джон и Мэри.
Хоть по правде я, конечно - незнакомец,
Что идёт сейчас по лесу, чуть шатаясь,
Головой кудрявой задевая ветки.

Я иду себе по лесу, чуть шатаясь,
Головой кудрявой ветки я тревожу,
Ни о чем не в силах думать, кроме неги,
Из которой выход есть, но он - далече.
И когда в кустах щелчок раздастся резкий,
Упаду я, не заметив расстоянья,
И зелёные глаза мои закрою,
И тихонечко скажу себе "спасибо".

Я лежу себе в траве среди деревьев.
Мне печально, мне удобно, мне спокойно.
Я иду себе домой, позвав собаку,
Мне довольно, мне удачно, мне спокойно.
Я сижу себе в гостиной после чая,
Мне уютно, мне печально, мне спокойно.
Я хочу, чтоб меня звали - Джон и Мэри.
А то что это за имя - "незнакомец"?


Я очень хороший повар… Могу навешать лапшу… Заварить кашу… Подлить масло… В общем умница-кудесница…
 
Ксенофобия Дата: Вторник, 29 Янв 2013, 6:03 PM | Сообщение # 304
Воин
Группа: Проверенные
Сообщений: 397
Статус: Offline
..:: Дополнительно ::..
Виктория Райхер

Три часа ночи. Успокоившиеся страсти. Звонок телефона - неожиданный, как всегда:
- Я хочу сыграть тебе секстет Брамса!
- Сейчас?!
- Да!
- Один?!?
- ДА!
Головная боль и сердечная скука. Не бывает инакого, не бывает лишнего. Только входящие коротко и без стука, только те, кто без спроса гневят Всевышнего. Атеистам - смешно, боголюбам - худо, не поверивший ни во что с удовольствием оскандаливается. Неожиданность хода - как вера в чудо: либо она наблюдается, либо не наблюдается.

Но в три часа ночи заканчиваются странствия. И звонок телефона, сияющий, как звезда:
- Я хочу сыграть тебе секстет Брамса!
- Сейчас?
- Да!
- Один?
- ДА!

Закручиваются Вселенные, разворачиваются Галактики. Не бывает постыдного, не бывает инакого. Детское убеждение в полезности профилактики против обыденности срабатывает по-всякому. Музыка расширяется, аккорды близятся, сон прерывается, но прерывается праздником. Страшная история - появление призрака, призрака композитора, оказавшегося безобразником.

В измученную верёвочку скручивается пространство. Усталость накатывает, бездонная, как вода.
- Я хочу сыграть тебе секстет Брамса!
- Сейчас?
- Да.
- Один?!
- ДА.

Альт срывается, контрабас забывается, струны терзаются, без надежды на расслабление. Скрипка как ящичек открывается: в ней две бутылки новогоднего настроения. Выпить до исповеди, выпить до милости, выпить до благости вечного притяжения. Шесть голосов впереди, шесть миль их нести, до того как расслабится обычное напряжение.

И приезжает ведь, приезжает, неизбежный, как выход из транса, длинный, как линия горизонта, захыватывающий, как страда.
- Я хочу сыграть тебе секстет Брамса!
- Сейчас?
- Да!
- Один?
- ДА!!!

Голоса снаружи. Голоса не снаружи. Что-то отказывает, что-то переворачивается. Ночь отступает, сраженная нотным кружевом. Сон отступает, увешанный знаками качества. Привычные рамки, ушестерённые заживо. Обычные люди, обычная ночная история. Сидят по-рабочему, со струнным мечом на каждого. Секстет, к счастью, всё-таки короче, чем оратория.

Когда бы ночь была менее страшна, чем прекрасна, было бы проще. Впрочем, "проще" еще не означает "легко". Всё сбывается: до утра играются секстеты Брамса. С адаптациями, вариациями и звуками скрипки, пронзающими небесное молоко.

И после, уже за гранью, где-то там, в нигде или в полной прострации, думая, а что же все-таки было в этом длинном скитании, в котором тебе еще столько стараться и сквозь длинные сотни лет идти одному - вспомни: в твоей жизни был и остался секстет Брамса. Сыгранный лично тебе, в одиночку, неновогодней ночью, почти под утро и вопреки всему.


Я очень хороший повар… Могу навешать лапшу… Заварить кашу… Подлить масло… В общем умница-кудесница…
 
Алена Дата: Вторник, 29 Янв 2013, 10:26 PM | Сообщение # 305
СтихиЯ
Группа: Модераторы
Сообщений: 3440
Статус: Offline
..:: Дополнительно ::..
Аруна Леоф

не


тебе. нет, Вам. да к черту. никому.
сегодня. выворачивая гланды.
не девочка из хипповских коммун.
не мальчику с гитарой. ну и ладно.
крестовые походы – ерунда.
мыслители, каратели – да ну их.
я слишком часто говорила «да»,
чтоб думать, что оно тебя волнует.
я не пишу письмо. я рву слова.
моя болезнь давно идет на убыль.
я не права, конечно, не права,
но поцелуй бывает только в губы.
нет-нет, не боль, не горечь, не печаль.
не умерла, а вовремя застыла.
и я опять смогу не закричать,
когда любовь мне выстрелит в затылок.
не слушай никого. сегодня ночь
как ночь, без ярких звезд и аномалий.
ни холодно, ни жарко, ни темно
и ни светло. а как-то так. нормально.
планеты, не слетевшие с орбит,
не замедляют круговых движений.
осталось захотеть тебя любить
и перестать пугаться отражений.
я вышиваю буквы на вещах,
чтоб не забыть двухзначные пароли.
пообещай, что будешь навещать,
когда меня накроет и закроют.
я доверяю лишь карандашу,
он доказал как ненадежна честность.
но я боюсь, тебя не удержу,
или сама когда-нибудь исчезну.

я просыпаюсь, ем и снова сплю
с башкою полной буквосочетаний.
и я могу сто раз вписать «люблю»
в любую строчку.
ты не прочитаешь.
и не узнаешь что, когда темно
из этих слов бумажно-карандашных
я говорю тебе всего одно…
почти беззвучно.
потому что страшно.


Чем больше крыш поехало, тем сильнее ветер перемен.

 
vampiro Дата: Четверг, 31 Янв 2013, 5:46 PM | Сообщение # 306
Кнехт
Группа: Пользователи
Сообщений: 8
Статус: Offline
..:: Дополнительно ::..
Рубен Дарио - выдающийся никарагуанский поэт.

""Я только странник, проходящий мимо,
но неусыпным сердцем я постиг...
Непостижимый ужас пилигрима,
застывшего над бездной в смертный миг...""

AMO, AMAS (Я люблю, ты любишь - лат.)
Любить всегда, любить всем существом,
любить любовью, небом и землей,
ночною тенью, солнечным теплом,
любить всей мыслью, всей душой.

Когда же станет дальше бесполезным
тяжелый путь по жизни крутизне -
любить зажженную любовью бездну,
сгореть самим в горящем в нас огне!


Свобода - крепкое вино, расстраивающее слабые мозги; только долгая привычка постепенно приучает к сильным его дозам.
 
Ксенофобия Дата: Четверг, 31 Янв 2013, 6:31 PM | Сообщение # 307
Воин
Группа: Проверенные
Сообщений: 397
Статус: Offline
..:: Дополнительно ::..
Левитанский

МОЛИТВА О ВОЗВРАЩЕНЬЕ

Семимиллионный город не станет меньше,
если один человек из него уехал.
Но вот один человек из него уехал,
и город огромный вымер и опустел.

И вот я иду по этой пустой пустыне,
куда я иду, зачем я иду, не знаю,
который уж день вокруг никого не вижу,
и только песок скрипит на моих зубах.

Прости, о семимиллионный великий город,
о семь миллионов добрых моих сограждан,
но я не могу без этого человека,
и мне никого не надо, кроме него.

Любимая, мой ребенок, моя невеста,
мой праздник, мое мученье, мой грешный ангел,
молю тебя, как о милости, - возвращайся,
я больше ни дня не вынесу без тебя!
(О Господи, сделай так, чтоб она вернулась,
о Господи, сделай так, чтоб она вернулась,
о Господи, сделай так, чтоб она вернулась,
ну, что тебе стоит, Господи, сделать так!)

И вот я стою один посреди пустыни,
стотысячный раз повторяя, как заклинанье,
то имя, которое сам я тебе придумал,
единственное, известное только мне.

Дитя мое, моя мука, мое спасенье,
мой вымысел, наважденье, фата-моргана,
синичка в бездонном небе моей пустыни,
молю тебя, как о милости, - возвратись!
(О Господи, сделай так, чтоб она вернулась,
о Господи, сделай так, чтоб она вернулась,
о Господи, сделай так, чтоб она вернулась,
ну, что тебе стоит. Господи, сделать так!)

И вот на песке стою, преклонив колена,
стотысячный раз повторяя свою молитву,
и чувствую -
мой рассудок уже мутится,
и речь моя все невнятнее и темней.

Любимая, мой ребенок, моя невеста
(но я не могу без этого человека),
мой праздник, мое мученье,
мой грешный ангел
(но мне никого не надо, кроме него),
мой вымысел, наважденье, фата-моргана
(о Господи, сделай так, чтоб она вернулась),
синичка в бездонном небе моей пустыни
(ну что тебе стоит, Господи, сделать так)!


Я очень хороший повар… Могу навешать лапшу… Заварить кашу… Подлить масло… В общем умница-кудесница…
 
Тео Дата: Суббота, 23 Фев 2013, 11:00 AM | Сообщение # 308
Помощник Инквизиции
Группа: Проверенные
Сообщений: 2994
Статус: Offline
..:: Дополнительно ::..
Анна Гулак

ТИНТЕРНЕЛЬ

Из ослепшей квартиры есть выход один:
В тополиную злую метель.
Я неслышно явилась к Вам сон, господин.
Потанцуйте со мной тинтернель.

Вспоминайте, как были беззвучны шаги,
Как устало играл менестрель:
Звуки флейты, как ветер, легки и туги.
Это - танец теней - тинтернель.

А потом во дворце Вы остались один,
В витражах разгорался апрель.
Я вернулась сквозь вечность к Вам в сон, господин.
...Потанцуйте со мной тинтернель...


Мы все стукнутые, так что фофиг (с) Арько
 
Ксенофобия Дата: Понедельник, 22 Апр 2013, 11:04 PM | Сообщение # 309
Воин
Группа: Проверенные
Сообщений: 397
Статус: Offline
..:: Дополнительно ::..
Делала с сыном доклад по Ахматовой. Мое любимое стихотворение.

Он любил три вещи на свете:
За вечерней пенье, белых павлинов
И стертые карты Америки.
Не любил, когда плачут дети,
Не любил чая с малиной
И женской истерики
...А я была его женой.


Я очень хороший повар… Могу навешать лапшу… Заварить кашу… Подлить масло… В общем умница-кудесница…
 
Кщерь Дата: Четверг, 09 Май 2013, 3:19 PM | Сообщение # 310
Чернокнижница
Группа: Модераторы
Сообщений: 1277
Статус: Offline
..:: Дополнительно ::..
ТЫ ВЕРНЕШЬСЯ

Машенька, связистка, умирала
На руках беспомощных моих.
А в окопе пахло снегом талым,
И налет артиллерийский стих.
Из санроты не было повозки,
Чью-то мать наш фельдшер величал.

...О, погон измятые полоски
На худых девчоночьих плечах!
И лицо - родное, восковое,
Под чалмой намокшего бинта!..

Прошипел снаряд над головою,
Черный столб взметнулся у куста...

Девочка в шинели уходила
От войны, от жизни, от меня.
Снова рыть в безмолвии могилу,
Комьями замерзшими звеня...

Подожди меня немного, Маша!
Мне ведь тоже уцелеть навряд...

Поклялась тогда я дружбой нашей:
Если только возвращусь назад,
Если это совершится чудо,
То до смерти, до последних дней,
Стану я всегда, везде и всюду
Болью строк напоминать о ней -
Девочке, что тихо умирала
На руках беспомощных моих.

И запахнет фронтом - снегом талым,
Кровью и пожарами мой стих.

Только мы - однополчане павших,
Их, безмолвных, воскресить вольны.
Я не дам тебе исчезнуть, Маша, -
Песней
возвратишься ты с войны!

Юлия Владимировна Друнина
 
Кщерь Дата: Четверг, 09 Май 2013, 3:24 PM | Сообщение # 311 | Сообщение отредактировал Кщерь - Четверг, 09 Май 2013, 3:25 PM
Чернокнижница
Группа: Модераторы
Сообщений: 1277
Статус: Offline
..:: Дополнительно ::..
День Победы

Стало модно ругать и хаять
И престижно по-левому лаять,
А героев считать врагами,
И Победу топтать ногами.

Есть понятие: ПОДВИГ и ГОРДОСТЬ
Не затмит их злословия подлость!
Есть понятие ДОЛГА и ЧЕСТИ -
И примеров в Великой - не счесть нам!

И не нужно мешать всё в кучу:
революцию, cталина...кучму...
Не позорьте живых Ветеранов,
И Героев, познавших тиранов.

День Победы - Добра созидатель!
День Победы - это ВЕРА!
Кто не думает так - тот предатель
Для страны своей - высшая мера!
(не знаю чей)

День Победы (недожившим)

Вы не узнали славной даты,
Талмуд обманутых надежд,
Монетизацию награды,
Воров зажравшихся кортеж…

Вы не дожили до Победы
Землю, укрыв снопами тел,
Раз в год слюнявые объедки
Вам не совали между дел…

Вас не поили кровью внуков
В Афгане, а потом в Чечне.
Вы не метались ночью в муках
"В какой же ваучер цене?"

Вы не вкусили мрак дефолта,
И деревянные рубли,
Вы не видали наглых торгов
Страной, что предки сберегли

Вас не меняли на консервы,
Вас не лишали жалких льгот,
Не приносили нагло в жертву
На террористский эшафот…

…жаль не обняли вы любимых,
Уйдя в снега, уткнувшись в пыль…
Лишь с журавлей, парящих клином,
Стон ваших душ летит в ковыль…

***
Есть на земле на нашей страшные места,
Где из болот к нам тянут руки,
Как будто бы еще не снятые с креста
И черепа с оскалом несказанной муки.

Есть на земле названья — Невский Пятачок,
И Бор Мясной, и есть Погостье.
О том, что было здесь — забвенье и молчок,
А тут до сей поры земля выталкивает кости.

До сей поры! В воронках, по окопам
Белеют кости, изъедает ржа металл.
Здесь подо мхом неисчислимым скопом
Без отличий — рядовой, или генерал.

Когда глядишь на собранную кучу черепов,
И представляешь, что тогда происходило,
То рушатся подпоры ложные основ,
И тухнет славословия раздутое кадило.

Здесь та цена воочию видна,
Которою оплачена Победа,
По капле горечь выпита до дна.
Вот этот бурт костей нам истину поведал.
(Ф.К. Арзамасов, участник боев в «Долине смерти»)
 
Ксенофобия Дата: Вторник, 21 Май 2013, 7:28 PM | Сообщение # 312
Воин
Группа: Проверенные
Сообщений: 397
Статус: Offline
..:: Дополнительно ::..
Как то я закрутилась и не выложила свои любимые стихи к 9 мая. Исправляюсь. Выкладываю. Лучше поздно, чем никогда.
***
На Земле безжалостно маленькой
жил да был человек маленький.
У него была служба маленькая.
И маленький очень портфель.
Получал он зарплату маленькую...
И однажды — прекрасным утром —
постучалась к нему в окошко
небольшая, казалось, война...
Автомат ему выдали маленький.
Сапоги ему выдали маленькие.
Каску выдали маленькую
и маленькую — по размерам — шинель...
...А когда он упал — некрасиво, неправильно,
в атакующем крике вывернув рот,
то на всей земле не хватило мрамора,
чтобы вырубить парня в полный рост!

Роберт Рождественский

***
Все на свете внучки – почемучки,
Вот и мне отбоя нет от внучки:
- Дедушка, ты тоже воевал?
Дедушка, ты тоже убивал?
Убивал? – не отстает она…
… Будь ты трижды проклята, война!

Исай Тобольский.


Я очень хороший повар… Могу навешать лапшу… Заварить кашу… Подлить масло… В общем умница-кудесница…
 
Discordyja Дата: Воскресенье, 02 Июн 2013, 2:42 AM | Сообщение # 313 | Сообщение отредактировал Discordyja - Воскресенье, 02 Июн 2013, 4:06 AM
Сайлон
Группа: Проверенные
Сообщений: 1774
Статус: Offline
..:: Дополнительно ::..
Автор: Наталья Маврина, к сожалению я не помню названия стихов.

***

Кто-то - подсолнух,
А я - подлуннух, подзвезднух!
В водах семи соленых
Умылась и расцвела!

Кто-то под крылья,
А я под звезды, под луны.
Ночью все кошки серы,
А я вот бела, светла.

Кто-то осудит,
Кто-то простит, остудит,
А я лепестки расправлю:
Я это пережила!

***

Весна-2

Весна. В душе цветет тоска,
Жжет сигарета пальцы.
И звезды гладью расцвели
На туч тяжелых пяльцах.

Весна, опять поет весна
Для тех, кому не спится,
И вяжет дождь все в узелки
На молний тонких спицах.

Ликуя вторит майский гром
Тому, кто плачет в голос
И небо черное, как жизнь -
Нет в мире белых полос!

***

Поцелуй. Просто так?
Понарошку.
И в огромной руке -
Ладошка.
На минутку в ней очутилась,
Заблудилась.
Безымянный на правой
Свободен,
Только кто говорит
О свободе?
Это так, от минутной
Слабости,
Сладости.
Ты не вспомнишь об этом,
Правда?
За молчанием скроем
Правду.
Каждый дальше своей
Дорожкой,
Понарошку...

***

Ночью все намного проще
Завлекает нереальность
Звезды шепчут и венчают
Без намека на смущенье.
И, сплетя лианой руки,
Мир качается под нами,
Увлекая в бесконечность
Световспышек и мелодий.
Не похожа на распутство
Эта песня: вдох и выдох.
Нежность льется, ритм слагая,
С губ срывая поцелуи
И несет как теплым ветром,
Оставляя их повсюду.
Это - сказка без названья,
Это - флейт воздушных струи.
Все податливо бесстыже.
Я и ты, как часть случайно
Сложенной головоломки.
Но рассвет разбудит разум.
Сто проблем не разрешимых.

Ночью все намного проще.

***

Если найду еще, выложу. Помню только первые строчки. А связь с этой девочкой потеряла и на стихире не нашла. (((



Всё это было раньше и повторится вновь... (@BSG)

Смотритель на СИ
 
Antigona Дата: Суббота, 08 Июн 2013, 11:15 PM | Сообщение # 314
Кнехт
Группа: Пользователи
Сообщений: 18
Статус: Offline
..:: Дополнительно ::..
Автора не помню, очнеь нравится.

Я Вам пишу без умысла и лести,
Хотя не мыслю получить ответ.
Мы все живем на нашем прежнем месте
И на здоровье, к счастью, жалоб нет.
Но есть одна неясная тревога,
Ее, как боль, не вынуть из груди.
Да, впереди у нас еще так много.
И, все-таки, как много позади.
Я Вам пишу...
Зачем? Не понимаю.
Слагает строчки синий карандаш...
Звенит звонок, я трубку поднимаю.
И телефон доносит голос Ваш.
И слышится далекое дыханье,
Его ко мне домчали провода.
Пропали разом сила и желанье
Речь обращать неведомо куда.
Все хорошо.
Душа моя в зените.
И горечь улетучилась, как дым.
Не Вы теперь со мною говорите,
То Вечность молвит голосом родным...
Но больше я не сделаю ни шагу,
Записку вырву, выброшу в окно.
И всю мою безумную отвагу
Развеет ветер...
Что ж, так суждено.
 
Lita Дата: Воскресенье, 30 Июн 2013, 6:03 AM | Сообщение # 315
О-очень пугливый ангел
Группа: Модераторы
Сообщений: 2990
Статус: Offline
..:: Дополнительно ::..
Автор - Стефания Данилова

Так ты смотришь на человека, а он - музей.
Ты не знаешь его родителей и друзей,
только имя и пару-троечку увлечений.
Вы едите дешевенькое печенье,
задним планом играет фильм ни о чем вообще.
Человек - не профессор каких-нибудь кислых щей,
не звезда эстрады,
не нефтяной магнат.

Он себя не умеет в принципе ставить над
чем-нибудь или кем-нибудь, кроме пола.
Не надейся, что ты пробьешь его фаерволы
так легко, как это сделали до тебя.
Человек живет, немало перетерпя,
от любви до смерти родных и близких,
на руке написанных слов английских
перед важной контрольной, которую он не сдал,
у него во лбу невидимая звезда,
к ней стремятся, как в колыбель к Христу
те, кто после приколют его к кресту.

Человек сам себе священник и уркаган,
в человеке множество органов и оргАн,
на котором играли, а после разбили в хлам.
Человек не делится пополам,
только если он поделился с тобой печалью,
значит, он от себя зазвенел ключами,
заходи, вытри ноги и плащ повесь
в гардероб. Человек - абсолютно весь -
как Булгаковский дом или там Эрмитаж.
Сколько ты навскидку ему ни дашь -
он окажется старше
на пару тысячелетий,
да, вот он,
в забавном цветастом пледе,
с неизменной улыбкой - видно, хороший грим.
Говори с ним.
Обязательно говори,
и пока снаружи народ глазеет,
становись экспонатом его музея,
фотографией в галерее его друзей.
Ты и сам не заметишь, как твой музей
обновится свеженьким экспонатом.
И тебя станет больше на целый атом,
а на деле - на целый огромный мир
отношений между двумя людьми.

Я смотрю на тебя - а ты, предположим, Лувр,
самый лучший из всех имеющихся музеев.
Я боюсь,
что тебя обратят в золу
или что когда-нибудь ключ посею.

26.06.13


А конкурс памяти Николая Лазаренко?
 
Яль Дата: Среда, 04 Дек 2013, 0:58 AM | Сообщение # 316
Ялини
Группа: Проверенные
Сообщений: 3501
Статус: Offline
..:: Дополнительно ::..
То, что нравилось в юности. Правда, мы все превращали в песни. -X

Любовь и смерть.

Д. Байрон
перевод А.Блока


Я на тебя взирал, когда наш враг шел мимо,

Готов его сразить иль пасть с тобой в крови,

И если б пробил час — делить с тобой, любимой,

Все, верность сохранив свободе и любви.


Я на тебя взирал в морях, когда о скалы

Ударился корабль в хаосе бурных волн,

И я молил тебя, чтоб ты мне доверяла;

Гробница — грудь моя, рука — спасенья челн.
Я взор мой устремлял в больной и мутный взор твой,

И ложе уступил и, бденьем истомлен,

Прильнул к ногам, готов земле отдаться мертвой,

Когда б ты перешла так рано смертный сон.
Землетрясенье шло и стены сотрясало,

И все, как от вина, качалось предо мной.

Кого я так искал среди пустого зала?

Тебя. Кому спасал я жизнь? Тебе одной.
И судорожный вздох спирало мне страданье,

Уж погасала мысль, уже язык немел,

Тебе, тебе даря последнее дыханье,

Ах, чаще, чем должно, мой дух к тебе летел.
О, многое прошло; но ты не полюбила,

Ты не полюбишь, нет! Всегда вольна любовь.

Я не виню тебя, но мне судьба судила —

Преступно, без надежд, — любить все вновь и вновь.

Сборник «Романтические цветы» Н. Гумилев

В глухих коридорах и в залах пустынных

Сегодня собрались веселые маски,

Сегодня в увитых цветами гостиных

Прошли ураганом безумные пляски.

Бродили с драконами под руку луны,

Китайские вазы метались меж ними,

Был факел горящий и лютня, где струны

Твердили одно непонятное имя.

Мазурки стремительный зов раздавался,

И я танцевал с куртизанкой Содома,

О чем-то грустил я, чему-то смеялся,

И что-то казалось мне странно-знакомо.

Молил я подругу:
«Сними эту маску,

Ужели во мне не узнала ты брата?

Ты так мне напомнила древнюю сказку,

Которую раз я услышал когда-то.

Для всех ты останешься вечно-чужою

И лишь для меня бесконечно-знакома,

И верь, от людей и от масок я скрою,

Что знаю тебя я, царица Содома».

Под маской мне слышался смех ее юный,

Но взоры ее не встречались с моими,

Бродили с драконами под руку луны,

Китайские вазы метались меж ними.

Как вдруг под окном, где угрозой пустою

Темнело лицо проплывающей ночи,

Она от меня ускользнула змеею,

И сдернула маску, и глянула в очи.

Я вспомнил, я вспомнил — такие же песни,

Такую же дикую дрожь сладострастья

И ласковый, вкрадчивый шепот:
«Воскресни,

Воскресни для жизни, для боли и счастья!»

Я многое понял в тот миг сокровенный,

Но страшную клятву мою не нарушу.

Царица, царица, ты видишь, я пленный,

Возьми мое тело, возьми мою душу!


Скрипка и труба
Юрий Лорес


Посвящается А. Ткачеву

Зов скрипки или зов трубы, -
что ж, выбирай себе дорогу:
километровые столбы
или сонаты в зале строгом.

И друг святой, и враг слепой,
и догорающие свечи.
Или тебе по сердцу бой
и вой пронзительный картечи?

А скрипки зов не для глухих,
труба - для тех, кто плохо слышит.
На крики всадников лихих
выходишь ты и просишь: "Тише!"

Но время властно над тобой,
взамен смычка ты просишь шпагу,
и кровь, пропетая трубой,
летит на нотную бумагу.

Свист ветра, кони - на дыбы,
связали руки - и на дыбу...
Зов скрипки или зов трубы,
и невозможно сделать выбор

по сердцу или по плечу
не ради славы и награды.
Зов скрипки - значит, так хочу...
Труба зовет - и, значит, надо.

1979


Кто знает женщин, жалеет мужчин; но тот, кто знает мужчин, готов извинить женщин. (Турнье)
 
kagami Дата: Суббота, 25 Янв 2014, 0:08 AM | Сообщение # 317
Кривое зеркало
Группа: Святая Инквизиция
Сообщений: 9948
Статус: Offline
..:: Дополнительно ::..
Роберт Бёрнс. Эпиграммы

Поклоннику знати

У него - герцогиня знакомая,
Пообедал он с графом на днях...
Но осталось собой насекомое,
Побывав в королевских кудрях.

Книжный червь

Пусть книжный червь - жилец резного шкафа -
В поэзии узоры прогрызет,
Но, уважая вкус владельца-графа,
Пусть пощадит тисненый переплет!

О черепе тупицы

Господь во всем, конечно, прав,
Но кажется непостижимым,
Зачем он создал прочный шкаф
С таким убогим содержимым!

О происхождении одной особы

В году семьсот сорок девятом
(Точнее я не помню даты)
Лепить свинью задумал черт.
Но вдруг в последнее мгновенье
Он изменил свое решенье,
И вас он вылепил, милорд!

Ответ на угрозу злонамеренного критика

Немало льву вражда ударов нанесла,
Но сохрани нас бог от ярости осла.

Надпись на могиле честолюбца

Покойник был дурак и так любил чины,
Что требует в аду корону сатаны.
- Нет, молвил сатана. - Ты зол, и даже слишком,
Но надо обладать каким-нибудь умишком!

Эпитафия твердолобому трусу

Клади земли тончайший слой
На это сердце робкое,
Но башню целую построй
Над черепной коробкою!

К портрету духовного лица

Нет, у него не лживый взгляд,
Его глаза не лгут.
Они правдиво говорят,
Что их владелец - плут.

Эпитафия Вильяму Грэхему, эсквайру

Склонясь у гробового входа,
- О смерть! - воскликнула природа,
Когда удастся мне опять
Такого олуха создать!..


Вот как ползу, так и отражаю!

 
Anevka Дата: Среда, 29 Янв 2014, 10:59 PM | Сообщение # 318 | Сообщение отредактировал Anevka - Среда, 29 Янв 2014, 11:14 PM
Шкодный техномаг
Группа: Проверенные
Сообщений: 5373
Статус: Offline
..:: Дополнительно ::..
Конечно же, это стихотворение не моё (отродясь стихов не писала, окромя как в качестве домашних заданий по литературам). Но в силу ряда обстоятельств, считаю, что на сие произведение имею право. И, с вашего позволения, инкогнито автора раскрывать не буду. Отмечу разве, что это стихотворение - сопровождение к небольшому сувениру на память.

Friends

Моё сердце светит ярче:
Не жалею, не хочу.
Неоткрытый ящик-ларчик
Не достать его ключу

Светит ярче через стенки,
Через бархат и батист -
Свет любимого оттенка,
Мой сапфир ли аметист.

Шито камнем да узором,
Да чернёным серебром,
Отчеканенным да спорым,
Да с повыжженным нутром.

Ярким светом лить снаружи,
А внутри безумно тлеть -
Моё сердце тихо дружит.
Тихо, знать, ему болеть.

В алый бархат перекрасит,
Малым пятнышком зальёт -
Моё сердце кровью гасит
Холостой любви полёт.

Красно-влажно на батисте,
Чтоб батист не загорел,
Чтоб остались целы листья,
Цела осень, я обрел.

Нашептать любиму другу,
Словно сердцем одолжить...
Положить в любимой руку -
Пусть научится дружить.

Evgen for Venus


Дорогие друзья! Я очень рада пообщаться со всеми, в т.ч. в ЛС, но будет просто чудесно, если писать вы будете непосредственно на почту. Мне очень неудобно авторизоваться каждый раз.
 
Anevka Дата: Пятница, 07 Фев 2014, 10:16 AM | Сообщение # 319
Шкодный техномаг
Группа: Проверенные
Сообщений: 5373
Статус: Offline
..:: Дополнительно ::..
Что-то вот заело сегодня это... запишу - может, отпустит. :)

Breathtakin Blue

Красивое сегодня небо.
Плывут, задумчиво меняясь облака,
Приносит и уносит времени река
Их образы - вот так и мне бы.

А солнце светит, им даря свои лучи.
Кому-то много, для кого-то - только тени.
И кто-то нежится в его заветной сени,
А кто-то - пленник догорающей свечи.

Вот первый среди них дрожащую рукой
Оставил на весах судьбу и свой покой.
Но, приближаясь к свету слишком быстро,
Лишь уничтожил он себя как искра,
Что тонет в море вечного огня -
Не эта ль участь ждёт меня.

Второй, быть может, слишком осторожно,
Ведь расплескать добытое несложно,
Идёт своей любви навстречу.
Но вскоре наступает вечер,
Сменяя прохладцей взаимность на Земле.
Не суждено ль и это мне?

А третий...

Я думать не могу, иначе сможет
Холодно бешенство разрушить и разъять,
С колен поднимет, неречёт стоять,
Клеймом прожжёт-разгладит кожу.

Солдатские молотят берцы
Небесной сини отраженья. Обойти?
Есть у солдата вечность впереди,
Чтоб только тронуть твоё сердце.


Дорогие друзья! Я очень рада пообщаться со всеми, в т.ч. в ЛС, но будет просто чудесно, если писать вы будете непосредственно на почту. Мне очень неудобно авторизоваться каждый раз.
 
Munen Дата: Среда, 10 Июн 2015, 9:40 PM | Сообщение # 320
Карающий бич Розенталя
Группа: Модераторы
Сообщений: 6115
Статус: Offline
..:: Дополнительно ::..
Евгений Скворешнев

* * *

Быть русским - не заслуга, но обуза.
Когда под гул набата, на бегу,
Вожжами подпоясавшись кургузо,
Хватаем мы оглоблю и слегу.

О собственной забыть беде и боли,
Не поумнев нисколько до седин...
Быть русским - значит, воином быть в поле,
Пусть даже в этом поле ты один.

Быть русским - не награда, а расплата.
За то, что миру душу нараспласт,
За чужака встаешь ты, как за брата,
А он потом тебя же и продаст...

Быть русским - это стыдно и позорно,
Когда мы за колючею межой
Нелишние свои сбирали зерна
Для детворы не русской, а чужой.

Мы русские. Дуркуем и балуем,
Когда, хватая снег похмельным ртом,
К любому черту лезем с поцелуем,
Отхаркиваясь кровушкой потом...

Живет народ, ведом судьбою хмурой,
За отческий уклад и образ свой
Доверчиво расплачиваясь шкурой,
Хотя, гораздо чаще - головой.

Мы русские. Мы с нехристью любою
Ломаем братски скудный каравай,
И в благодарность слышим над собою
Всего два слова: "надо!" и "давай!"

Быть русским - не отрада, но отрава,
С неизводимой грустью на челе
Платя издревле - щедро и кроваво -
За то, что на своей живешь земле.

Быть русским - значит застить путь бандитам,
Что топчут нашу землю сапогом.
Быть русским - это значит быть убитым
Собратом чаще, нежели врагом.

Быть русским - это значит встать у стенки,
И пусть в тебя стреляет сволочь вся,
Но перед ней не падать на коленки,
Пощады, ухватив сапог, прося.

Быть русским - это должность, долг и доля
Оберегать святую честь земли
От пришлецов, что свой Талмуд мусоля,
Две тыщи лет нас к пропасти вели.

Мы русские. Ступаем мы на плаху,
Окинув оком отчий окоем,
Но нищему последнюю рубаху,
Не мешкая, привычно отдаем.

Быть русским - провидение и право,
Не устрашась ни пули, ни ножа,
Топыриться упрямо и шершаво,
Не уступая татям рубежа.

Быть русским, значит хлеб растить в ненастье.
А нет дождя - хоть кровью ороси.
Но все-таки, какое это счастье -
Быть русским! Среди русских! На Руси!

Я русское ращу и нежу семя
Не потому, что род чужой поган,
Но пусть вот так свое опишет племя
Какой-нибудь еврей или цыган.

Быть русским, значит быть в надежной силе.
И презирать родной землею торг.
Не зря ж Суворов рек при Измаиле:
- Мы русские! Ура! Какой восторг!..

Я - русский! Сердцем, духом, вздрогом кожи.
Горжусь я древним прозвищем моим.
Не дай мне, хоть на миг, хоть в чем-то, Боже,
Не русским стать, а кем-нибудь другим!..

Поставьте памятник деревне
Николай Алексеевич Мельников

Поставьте памятник деревне
На Красной площади в Москве,
Там будут старые деревья,
Там будут яблоки в траве.

И покосившаяся хата
С крыльцом, рассыпавшимся в прах,
И мать убитого солдата
С позорной пенсией в руках.

И два горшка на частоколе,
И пядь невспаханной земли,
Как символ брошенного поля,
Давно лежащего в пыли.

И путь поет в тоске от боли
Непротрезвевший гармонист
О непонятной "русской доле"
Под тихий плач и ветра свист.

Пусть рядом робко встанут дети,
Что в деревнях еще растут,
Наследство их на белом свете -
Все тот же черный, рабский труд.

Присядут бабы на скамейку,
И все в них будет как всегда -
И сапоги, и телогрейки,
И взгляд потухший... в никуда.

Поставьте памятник деревне,
Чтоб показать хотя бы раз
То, как покорно, как безгневно
Деревня ждет свой смертный час.

Ломали кости, рвали жилы,
Но ни протестов, ни борьбы,
Одно лишь "Господи помилуй!"
И вера в праведность судьбы.

Поставьте памятник деревне
На Красной площади в Москве,
Там будут старые деревья,
Там будут яблоки в траве.

1995 год


Где здесь пропасть для свободных людей ?!

 
Тео Дата: Воскресенье, 06 Сен 2015, 5:01 PM | Сообщение # 321
Помощник Инквизиции
Группа: Проверенные
Сообщений: 2994
Статус: Offline
..:: Дополнительно ::..
Вера Полозкова

вот как всё кончается: его место пустует в зале после антракта.
она видит щербатый партер со сцены, и ужас факта
всю её пронизывает; "вот так-то, мой свет. вот так-то".
и сидит с букетом потом у зеркала на скамье
в совершенно пустом фойе

да, вот так: человек у кафе набирает номер, и номер занят,
он стоит без пальто, и пальцы его вмерзают
в металлический корпус трубки; "что за мерзавец
там у тебя на линии?"; коготки
чиркают под лёгким - гудки; гудки

вот и всё: в кабак, где входная дверь восемь лет не белена,
где татуированная братва заливает бельма,
входит девочка,
боль моя,
небыль,
дальняя
колыбельная -
входит с мёртвым лицом, и бармен охает "оттыглянь" -
извлекает шот,
ставит перед ней,
наливает всклянь

вот как всё кончается - горечь ходит как привиденьице
по твоей квартире, и все никуда не денется,
запах скисших невысыхающих полотенец
и постель, где та девочка плакала как младенец,
и спасибо, что не оставил её одну -

всё кончается, слышишь, жизнь моя - распылённым
над двумя городами чёртовым миллионом
килотонн пустоты. слюна отдаёт палёным.
и я сглатываю слюну.


Мы все стукнутые, так что фофиг (с) Арько
 
kagami Дата: Пятница, 11 Сен 2015, 5:39 PM | Сообщение # 322
Кривое зеркало
Группа: Святая Инквизиция
Сообщений: 9948
Статус: Offline
..:: Дополнительно ::..
Андрей Вознесенский
Из поэмы "Андрей Полисадов"

XII

Я твою читаю за песнью песнь:
"Паче всех человек окаянен есмь".
Для покорных жен, для любовных смен
"Паче всех человек окаянен есмь".
Говорящий племянник зверей и рощ,
я единственный в мире придумал ложь.
Почему на Оке от бензина тесмь?
Паче всех человек окаянен есмь.
Опозорен дом, окровавлен лес,
из истории стон, из Гайаны - весть,
но кто кинет камень, что чист совсем?
В одного камнями кидают семь.
Но, отвергнув месть, как пройдя болезнь,
человек за всех неприкаян есмь -
ставя храм Нерли, возводя Хорезм,
человек за всех покаянен есмь.
Почему ж из всех обезьян, скотин
осиянен есмь человек один?
Ибо "Песней песнь" - человечья песнь.
Человек за всех богоявлен есмь.


Вот как ползу, так и отражаю!

 
kagami Дата: Пятница, 11 Сен 2015, 5:43 PM | Сообщение # 323
Кривое зеркало
Группа: Святая Инквизиция
Сообщений: 9948
Статус: Offline
..:: Дополнительно ::..
И еще оттуда же:

ЭПИЛОГ

Мой муромский мюрид, простимся, мой колодник!
Я обещал собор. Я выстрадал собор.
Меж теплой стороной и стороной холодной
Сквозит в стене дыра, пробитая тобой.

Я говорю с тобой из теплого собора.
Зачем второй раз жить? А первый раз зачем?
Лампадкой ты горишь в мозгу Золотатрева,
В мозгу моих друзей, читателей поэм.

Любая жизнь - собор. В моей - живые башни.
Одну зову я "Ты", другую - "Родион",
И безымянный звон над башней самой зряшной,
Собор - не Пантеон.

Распущен мой собор на волю, за грибами.
Горюют, пьют, поют. Назначен в сердце сбор.
Одна из башенок мотор разогревает.
Все это мой собор.

Меньшую башенку экзаменатор топит.
По баллам недобор до нашенских сорбонн.
Но в сердце у нее тысячелетний опыт -
Куда профессору!
Все это мой собор.

Бродите по земле, собор нового типа!
Между собой моей вы связаны судьбой.
За счастье вас любить - великое спасибо.
И это мой собор.

Пускай летят в собор напрасные каменья.
Из праздных тех камней сработаем забор.
Живу я как пою - пою я как умею.
Свобода - мой собор.

Однажды ошибаются саперы.
Шумит любовью жизнь. Но не лови ворон.
Горят огни лампад вселенского собора,
И без лампад огни в соборе, во втором.


Вот как ползу, так и отражаю!

 
Тео Дата: Четверг, 22 Окт 2015, 6:43 PM | Сообщение # 324
Помощник Инквизиции
Группа: Проверенные
Сообщений: 2994
Статус: Offline
..:: Дополнительно ::..
Не очень нравится окончание - на мой взгляд пошловато как-то. Но ото всего остального просто млею...

Знаешь, а было совсем не больно — словно комар укусил, и все...Только с тех пор я почти не помню, как ты читал для меня Басе, как ты смотрел на меня ночами, тени плясали на потолке, в стену соседи не нам стучали, мы не встречались в одной реке-дважды не вступишь, ключом вскипела, кровь не водица, верни ключи...Это, мой друг, молодое дело — страх без намерений и причин. Я не хотела ни букв, ни знаков, истин невечных горьки плоды...В каждой пустыне искал Иаков ту, что ему подала воды, если бы ты отвернулся, Боже, Лея бы стала ему мила...Впрочем, так вышло, что мы не можем. Впрочем, так вышло, что я смогла.
Я пережгла, перетерла, пере...Перетерпела. С тех пор — живу. Тихо, ты знаешь. В какой-то мере — айсберг, оставшийся на плаву, грустно "Титаник" проводит взглядом — как ты? В легенду? А я в метро...В общем, ты понял. Цветов не надо. Спит вдохновенье в земле сырой.
Собственно, что я тебе хотела...Все, мой хороший. Прощай, живи. Да, это я на плече сидела — тень недобитой тобой любви. Я не хранила тебя от боли, не щебетала тебе в ушко...Я не была для тебя любовью — тонким просоленным ремешком соединяла вчера и завтра, все это, милый, такая муть. Главное, я поняла внезапно, что я устала тебя тянуть в нитку, клубком, за собой, как повод быть половиной своей судьбы....Не ремешок — оголенный провод, с красной страницы "Ах, если бы...". Так что давай, мы с тобою квиты, выставим точки над буквой "е"...Я именую тебя забытым. Вылетит птичка. Привет семье.

Мария Хамзина


Мы все стукнутые, так что фофиг (с) Арько
 
Тео Дата: Четверг, 09 Фев 2017, 11:35 AM | Сообщение # 325
Помощник Инквизиции
Группа: Проверенные
Сообщений: 2994
Статус: Offline
..:: Дополнительно ::..
Лев Болдов

***
Ключи от Рая — у меня в кармане.
А двери нет — весь дом пошёл на слом.

Там наши тени в утреннем тумане
Пьют кофе за невидимым столом,
От общего ломая каравая.
Пузатый чайник фыркает, как конь,
И бабушка, по-прежнему живая,
Сметает крошки хлебные в ладонь.

Присохла к сердцу времени короста.
Но проскользну, минуя все посты, —
Туда, где всё незыблемо и просто,
Где нету страхов, кроме темноты.

Где пахнет в кухне мамиными щами,
Где все печали — мимолётный вздор,
Где населён нелепыми вещами
Таинственный, как джунгли, коридор.

Там детские прощаются огрехи,
А радость не приходит на бровях.
Там сахарные звонкие орехи
На ёлочных качаются ветвях.

Там сказки, словно птицы, к изголовью
Слетаются — любую выбирай!
Там дышит всё покоем и любовью —
Он так уютен, мой карманный рай!

И далеки жестокие годины,
Где будет он, как яблоко, разъят…

Земную жизнь пройдя до середины,
Я постоял — и повернул назад.


Мы все стукнутые, так что фофиг (с) Арько
 
Munen Дата: Четверг, 18 Окт 2018, 1:16 AM | Сообщение # 326
Карающий бич Розенталя
Группа: Модераторы
Сообщений: 6115
Статус: Offline
..:: Дополнительно ::..
Валентин Гафт

***
У лживой тайны нет секрета,
Нельзя искусственно страдать.
Нет, просто так не стать поэтом.
Нет, просто так никем не стать…

Кто нас рассудит, Боже правый,
Чего ты медлишь, что ты ждёшь,
Когда кричат безумцы: «Браво!» –
Чтоб спели им вторично ложь.

И есть ли истина в рожденье,
А может, это опыт твой,
Зачем же просим мы прощенья,
Встав на колени пред Тобой?

И, может, скоро свод Твой рухнет,
За всё расплатой станет тьма,
Свеча последняя потухнет,
Наступит вечная зима.

Уйми печальные сомненья,
Несовершенный человек,
Не будет вечного затменья,
Нас не засыплет вечный снег.

И просто так не появилась
На свете ни одна душа.
За всё в ответе Божья милость,
Пред нею каемся, греша.

Но мир – не плод воображенья,
Здесь есть земные плоть и кровь,
Здесь гений есть и преступленье,
Злодейство есть и есть любовь.

Добро и зло – два вечных флага
Всегда враждующих сторон.
На время побеждает Яго,
Недолго торжествует он.

Зла не приемлет мирозданье,
Но так устроен белый свет,
Что есть в нём вечное страданье,
Там и рождается поэт.


Где здесь пропасть для свободных людей ?!

 
Норка Дата: Пятница, 30 Ноя 2018, 8:05 AM | Сообщение # 327
Ученик
Группа: Проверенные
Сообщений: 85
Статус: Offline
..:: Дополнительно ::..
Просто увидела этот стих и не смогла пройти мимо.

РУКОПАШНАЯ.

Помянута будь не к ночи…
Навстречу чужой цепи,
Сначала бежали молча,
Ногой, успевай, греби.

Подошвы топочут глухо,
Во фляге - бултых воды…
Добро - загуляла кухня…
Пропорют - кишки пусты.

Озноб деранул по шкуре,
Щетина штыков остра…
Потом заорали дуром,
Бессвязно, на вдохе – А-а-а-а!

Под горлом колотит сердце!
О рёбра гремит окрест.
Себе выбираю немца,
Заранее ставлю крест.

Всё ближе. Немеют пальцы,
Под касками блеск зубов,
Полсотни. Нет, уже двадцать,
Огромных, шагов-прыжков!

Всё ближе. Ревёт чего-то,
Железная голова,
Блестящие струйки пота,
Щетинная синева.

Взопрела моя рубаха,
Свилась на спине узлом...
С набега, ногой, под пряху!
Раздолбанным сапогом!

За шею, крючками пальцев!
Увёртливый, сатана!
- Форверст! - Помогите, братцы!
Ду шайзе! - А хрен! Н-на! Н-на!

Шакал, потерявший стаю…
Задёргался, фраерок!
Как в маслице, штык ныряет,
Под рёбра, в суконный бок!

Расквашены сливой губы,
Горячий комок в паху…
- Поди, погуляй, голуба,
Проветривай требуху!

Оскалился, стервенея…
Где наши?! Где враг?! Где я!?
У взводного бьёт из шеи,
Прерывистая струя!

Отмучился, друг болезный
Прикладом, удар под дых!
Насел долговязый немец,
на парня из молодых!

Ага! Поминаешь муттер!
По глотке, и душу вон!
Соседа, здоровый унтер,
Как курицу, на рожон!

Секунду не успеваю!
В три господа свет кляня…
Пырнул, отскочил – бывалый.
Уставился на меня,

Приземистый, белобрысый.
Откормленный боровок…
Штыки скрежетнули! Искры!
Отбил, закрутил! Тычок!

Ты сильный, а я, вот, ловкий!
Бледнеет. Кровь горлом. Хвать!
Вцепился в цевьё винтовки!
Не вырву! Твою же мать!

Отдай! Отцепись, холера!
Мгновение вижу! Нет!
Немецкого офицера,
Нацеленный пистолет!

И вошь подыхать не хочет,
Тем более так! Зазря!
Огрел его пулемётчик,
Прикладом от «дегтяря».

Со звоном расселась каска!
Тошнотно хрустит башка..
Размашисто, по крестьянски,
Смахнул моего врага!

- Аll Rückzug! Свисток ярится!
Накрутим кровавый фарш…
Ага, не по нраву «фрицам»!
Ударили драпен – марш!

Спаситель мой, сошки в руку,
От пуза, долбил вдогон!
Малиновый от натуги…
Грохочущий, длинный звон!

Сломили! Шатает, мутит.
Немая слеза из глаз…
Корячились три минуты!
А мне показалось – час.

Пятаченко Александр.
 
Ксенофобия Дата: Пятница, 30 Ноя 2018, 2:59 PM | Сообщение # 328
Воин
Группа: Проверенные
Сообщений: 397
Статус: Offline
..:: Дополнительно ::..
Пересмотрела "Звезду и смерть Хоакина Мурьэты" Этот кусок всегда продирал меня до мурашек...

Куда подевался мальчик? Которым я был когда то?
Скажите, долгая старость - награда или расплата?
Где умирают птицы? Сколько лет сентябрю?
Понимает ли море, то, что я говорю?
О чем молодая листва поет весеннему бризу?
Откуда является смерть - сверху, или же снизу?
Кто там рыдает в ночи? Человек или птица?
Как зовется звезда, которая тебе снится?
Пабло Нерудо ( перевод Павел Грушко)


Я очень хороший повар… Могу навешать лапшу… Заварить кашу… Подлить масло… В общем умница-кудесница…
 
nastycatinbox Дата: Воскресенье, 09 Дек 2018, 6:27 AM | Сообщение # 329
ребе Котер
Группа: Святая Инквизиция
Сообщений: 2279
Статус: Offline
..:: Дополнительно ::..
Александр Левин

ЗЕЛЁНАЯ ОХОТА

Хомо-сцапиенс зелёный
под кустом сидит зелёным
и какого-либо хому
ожидает на обед.
Pуки-штуки напружинил,
ноги-лапы приготовил,
сабли-зубы растопырил,
ухти-когти заголил.

Хомы ходят по полянкам,
в лес заходят неохотно,
по тропинке к водопою
в одиночку не хотят.
Но известно всем, что хома -
зверь стеснительный и скромный,
что пописать и покакать
ходит в лес по одному.

Трудно-трудно неподвижно,
рукти-ногти напружинив,
полный цикл сидеть зелёным
под каким-нибудь кустом.
Так приятно быть в горошек
синий с красным, или в ромбик,
но охота есть охота,
есть охота - так терпи!

Наконец приходит хома,
хома женская, большая,
и как раз под нужный кустик
приседает, молодец.
О, охотничья удача!
Хомо-сцапиенс зелёный
вылетает, как зелёный,
из зелёного куста,

хому толстую хватает,
сабли зубые вонзает,
в нору тёмную волочит
и съедает целиком.
И четыре полных цикла
он сидит в своей берлоге
и себя в горошек лижет
трёхметровым языком.


за тя, за мя - и за фиг с имя!
если фортуна повернулась к тебе задом - нагни ее и уестестви (с) nastycatinbox
 
Триллве Дата: Воскресенье, 09 Дек 2018, 2:43 PM | Сообщение # 330
Государыня ведьма
Группа: Проверенные
Сообщений: 6014
Статус: Offline
..:: Дополнительно ::..
:D

мои книги
 
kagami Дата: Воскресенье, 09 Дек 2018, 4:31 PM | Сообщение # 331
Кривое зеркало
Группа: Святая Инквизиция
Сообщений: 9948
Статус: Offline
..:: Дополнительно ::..
nastycatinbox, это прекрасно!

Вот как ползу, так и отражаю!

 
Munen Дата: Среда, 02 Янв 2019, 0:25 AM | Сообщение # 332
Карающий бич Розенталя
Группа: Модераторы
Сообщений: 6115
Статус: Offline
..:: Дополнительно ::..
Л. Корнилов

***
На Соборную площадь Кремля
Увозили убитую ёлку.
Заживляла мучительно долго
Отсечённые корни земля.

Пня культю бинтовала метель.
Ночь-сиделка за лунным оконцем.
И кружились пластинкою кольца:
Память леса шумела про ель.

И ломая лучины лучей,
Солнце зимние дни разжигало.
А убитая ёлка сияла
В ритуальных огнях палачей.

И замёрзшие комья земли
Разбросав по весёлой Соборной,
Попрощаться с казнённою кроной
Отсечённые корни пришли.

И рванувшись по праздному злу,
По "безлюдью", что ёлку отпело,
Страшный пень обезглавленным телом
Привалился к родному стволу.


Где здесь пропасть для свободных людей ?!

 
Джавдет Дата: Среда, 02 Янв 2019, 0:41 AM | Сообщение # 333
Воин
Группа: Модераторы
Сообщений: 438
Статус: Offline
..:: Дополнительно ::..
Жуть. Сейчас на площадях повсеместно используют искусственные елки.
Хотя на место срубленной в лесхозах обычно сажают новую.
 
Ray0562 Дата: Четверг, 03 Янв 2019, 6:04 AM | Сообщение # 334
Кнехт
Группа: Пользователи
Сообщений: 3
Статус: Offline
..:: Дополнительно ::..
Виктор СОСНОРА
поэт
БОЯН

Стихи да кулак булатный —
все достоянье Бояна.
Есть латы. Но эти латы
отнюдь не достоянье.

Под латами-то рубаха
в прорехах, в зубцах-заплатах.
Всучил Ярослав-рубака
за песни Бояну латы.

Не князь — перекатной голью
слоняться бы вечно певчему.
А нынче идет что гоголь,
посвечивая наплечниками.

Увидит кабак нараспашку,
клокочущий ковш осушит,
такое понарасскажет —
от хохота пухнут уши!

И выпьет на полполушки,
а набузит на тыщу.
Отыщет боярина-клушу
и под бока натычет.

Кулак у Бояна отборный.
Под забором, на бревнах тухлых
боярина долго и больно
колотит Боян по уху.

Что удар — то майский подарок,
что удар — громыхают кости.

И кличет боярина Ставра
Боян «поросенком бесшерстным».

БОЯРИН

У боярина Ставра хоромы.
Закрома у Ставра огромны.
Проживает боярин в палате.
А носит обноски-лапти.

И сам-то боярин — лапоть,
и лоб у него — не очень.
И любит боярин лапой
в пушистой ноздре ворочать.

Добро, был бы хрыч старый,
а то — двадцатитрехлетний.
Вершина деяний Ставра —
валяться в пшеничной клети.

Прихватит персидский коврик,
заляжет с утра в малинник...
Напрасно Ставра торговле
обучает жена Марина.

Боярин лепечет — умора! —
называет полушку аршином.
И хлещет его по морде
сковородой Марина.

МАРИНА

Не отменна Марина станом.
Невысока, курноса явно.
Но, конечно, не кринкой сметаны
обаяла Марина Бояна.

У Марины очи неистовы,
голубее бабьего лета.
А походка —
увидишь издали
и пойдешь далеко
следом.

Обожает Марина вина.
Пьет с Бояном и спит в чернике.
Только не побежит Марина
за Бояном в родной Чернигов.

Что возьмешь с гусляра Бояна,
продувного, как сито,
разве будешь от песни
пьяной?
Или сытой?

Песня ценится много ниже,
чем на властном заду прыщик.

Никогда не уйдет Марина
от боярских бочонков и пищи.

1959


ПОСЛЕДНИЕ ПЕСНИ БОЯНА

*

Я всадник. Я воин. Я в поле один.
Последний династии вольной орды.
Я всадник. Я воин. Встречаю восход
с повернутым к солнцу веселым виском.

Я всадник. Я воин во все времена.
На левом ремне моем фляга вина.
На левом плече моем дремлет сова,
и древнее стремя звенит.

Но я не военный потомок славян.
Я всадник весенней земли.

*

Возвращайся, воин, в дом,
в дом дрём,
без руля и без колес
дом грёз,
истреблен и гнет и трон —
дом дрём,
всё взаправду, всё всерьез,
дом грёз.
Возвращайся, воин, к винам,
прекращай обиды битв,
обращайся, воин, к вилам,
обещай баклуши бить,
пригляни себе сутану
семейную...

Прокляни меня, солдат,
за советы.

*

И грустить не надо.
Даже
в самый крайний,
даже
на канатах
играйте, играйте!

Алёнушка,
трудно?
Иванушка,
украли?
Эх, мильонострунно
играйте, играйте!

Или наши игры
оградим оградой?
Или —
или — или!
Играйте, играйте!

Расторгуйте храмы,
алтари разграбьте,
на хоругвях храбро
играйте, играйте!

На парных перинах
предадимся росту!

Так на пепелищах
люди плачут,
поэты — юродствуют.

*

Был крыжовник
больше арбуза,
на мраморной березе
вороны сидели,
вороны сидели,
они целовались,
один ворон черный,
другой ворон белый,
один ворон каркал,
другой кукарекал...
Это в сказке. В жизни
такого не бывает.

В жизни всё иначе,
всё обыкновенно:
был помидор,
маленький, как клюква,
на двух муравьях
две вороны ехали,
две вороны ехали,
в клювах по сабле,
одна ворона белая,
другая не малиновая,
а по небу бегала
ворона в туфельках,
из мраморных жилок
плела паутину...
Это в жизни. В сказке
такого не бывает.

*

Догорай, моя лучина, догорай!
Всё, что было, всё, что сплыло, догоняй.

Да цыганки, да кабак, да балаган,
только тройки —
по кисельным берегам.

Только тройки — суета моя, судьба,
а на тройках по три ворона сидят.

Кто он, этот караван и улюлюк?
Эти головы оторваны, старик.
А в отверстиях, где каркал этот клюв,
по фонарику зеленому стоит.

По фонарику — зеленая тоска!
Расскажи мне, диво-девица, рассказ,
как в синицу превратился таракан,
улетел на двух драконах за моря...

Да гуляй, моя последняя тоска,
как и вся большая родина моя!

*

Где же наши кони,
кони вороные?
Где же наши копья,
копья воронёные?
Отстарались кони.
Отстрелялись копья.

Незадаром в роще, бедной и беззвучной,
ходит странный ворон ходуном по сучьям,
ходит и вздыхает,
на лице громадном,
на лице пернатом скорбная гримаса.

Ничего не надо:
ни чужих отечеств,
ни коней, ни копий...
Осенью огромной
с нами наше счастье:
белые одежды,
бедный бор
да ворон,
ворон воронёный.

*

И вот опять, и вот — вниманье! –
и вот метели, стражи стужи.
Я понимаю, понимаю
мятущиеся ваши души.
Когда хлеба ревут «Мы в теле!»,
я так спокоен, так неспешен:
мои костлявые метели
придут надежно, неизбежно, —
и кто бы как бы ни хотели, —
над всей над повседневной сушей!

Здорово, белые метели,
мои соратники по стуже!

*

Завидуешь, соратник, моему
придуманному дому? Да, велик
он, храм химерный моему уму,
хранилище иллюзий — или книг.

Взойди в мой дом, и ты увидишь, как
посмешище — любой людской уют,
там птицы (поднебесная тоска!)
слова полузабытые поют.

Мой дом, увы, — богат и, правда, прост:
богат, как одуванчик, прост, как смерть.
Но вместо девы дивной, райских роз
на ложе брачном шестикрылый зверь.

И не завидуй. Нет у нас, поверь,
ни лавра, ни тернового венца.
Лишь на крюке для утвари твоей
мои сердца, как луковки, висят.

*

Дождь идет никуда, ниоткуда,
как старательная саранча.
Капли маленькие, как секунды,
надо мною звучат и звучат,

не устанут и не перестанут,
суждены потому что судьбой,
эти капли теперь прорастают,
может, деревом, может — тобой.

Воздух так водянист и рассеян.
Ты, любимая,
мы — воробьи.
В полутьме наших птиц и растений
я любил тебя или убил?

Пусть мне всякий приют — на закланье!
Поводырь, меня — не доведи!
Ворон грянет ли, псы ли залают, —
веселись! — восвояси! — в дожди!

Дождь идет всё сильнее, всё время,
племена без ветрил, без вождя.
Он рассеет печальное племя,
то есть каждую каплю дождя.

Где я? Кто я? Куда я? Достигну
старых солнц или новых тенет?
Ты в толпе торопливых дождинок
потеряешь меня или нет?

Меч мой чист. И призванье дано мне:
в одиночку — с огульной ордой.
Я один. Над одним надо мною
дождь идет. Дождь идет. Дождь идет.

Первая молитва
Магдалине

На ясных листьях сентября
росинки молока.
Строения из серебра
сиреневы слегка.

Ты помни обо мне, о нем,
товарище чудес.
Я вижу вина за окном.
Я вовсе не воскрес.

Я тень меня. Увы, не тот.
Не привлекай кликуш.
Не объявляй обильный тост.
Мария! Не ликуй.

Я тень. Я только дух себя.
Я отблеск отчих лиц.
Твоя наземная судьба —
для юношей земли.

Тебе заздравье в их сердцах.
Не надо. Не молись.
И что тебе в такой сентябрь
сомнения мои!

Твой страх постыден в день суда.
Оставим судьям страх.
А я? Что я?! Не сострадай,
несчастная, сестра.

Их жизнь — похлебка, труд и кнут,
их зрелища манят.
Они двуногий свой уют
распяли — не меня.

Сестра! Не плачь и не взыщи.
Не сострадай, моя.
Глумятся надо мной — молчи,
внимательно молясь.

Но ты мои не променяй
сомнения и сны.
Ты сказку, сказку про меня,
ты сказку сочини.

*

Наше время — веселиться,
размотать души клубок.

Ты — царица Василиса,
я — твой первый теремок.

В этом доме пели мало
и не плакали еще.

Понемножку пировали,
целовались под плащом.

И порхали очень просто
ноготки, как лепестки.

Наше время — время тостов
от безвременья тоски.

Вторая молитва
Магдалине

Это птицы к подоконникам льнут.
Это небо наполняет луну.

Это хижины под небом луны
переполнены ночными людьми.

Невозможно различить в темноте
одинаковых, как птицы, людей.

Ты целуй меня. Я издалека
обнимаю!
Обвиняю свой страх.
Я неверье из вина извлекал,
от, любимая, неверья устал.

Нет привала. Вся судьба — перевал!
Запорожье!
Нет реки Иордань!
Если хочешь предавать — предавай,
поторапливайся! Эра — не та!

Нынче тридцать за меня не дадут.
Многовато бескорыстных иуд.

Поспешай! Петух Голгофы поет.
Да святится святотатство твое...

Язычники

Обличает волк луну,
как людей Божий Сын...
Житие — ни тпру ни ну,
то ли чернориз-цы!

Ратуют они за рай,
там нектары — ложками!
Если житие — сарай,
проповеди —
ложны!

Пред амвоном гнись дугой,
гуди — как положено!
Если всюду пьянь да голь,
проповеди —
ложны!

Белениться? Не балуй!
Плуг тебе да лошади!
Если поголовный блуд,
проповеди —
ложны!

Черноризцам — все азы,
патоку и птаху,
а язычникам — язык
на полку?
на плаху?

За любовь
пред паствой маяться?
Псалтыри
за счастье?
Верим в солнце,
верим в мясо,
в соль,
в зерно,
в зачатье,
в бубны,
в бани,
в хоровод,
в гусельные весла!
В нашей жизни горевой
ой как редко звездно...

*

Белый вечер, белый вечер,
колоски зарниц.
Не кузнечик, а бубенчик
надо мной звенит.

Белый вечер, белый вечер,
блеяние стад.

И заборы будто свечи
белые стоят.

Прошумят березы скорбно,
выразят печаль.
Прошумят они:
— О скоро
твой последний час. —

Что же, скоро, я не дрогну
в свой последний час.

Не приобрету в дорогу
ни мечей, ни чаш.

Не заполучу надежды
годовщин и книг.

Выну белые одежды
и надену их.

Белый вечер, белый вечер,
колоски зарниц.

И кузнечик, как бубенчик,
надо мной звенит.

*

О чем плачет филин?

О том, что нет неба,
что в темноте только
двенадцать звезд, что ли.

Двенадцать звезд ходят,
игру играют,
что месяц мышь съела,
склевал его ворон.

Унес ворон время
за семь царств счастья,
а в пустоте плачет
один, как есть, филин.

О чем плачет филин?

Что мир мал плачу,
что на земле — мыши,
все звезды лишь — цепи…

Когда погас месяц,
и таяло солнце,
и воздух воздушен
был, как одуванчик,

когда во все небо
скакал конь красный
и двадцать две птицы
дневных смеялись...

Что так плакал филин,
что весь плач птичий –
бессилье бессонниц,
ни больше, ни меньше.

*

Легенду, которую мне рассказали,
веками рассказывают русалки.
Хвостами-кострами русалки мерцают,
их серьги позванивают бубенцами.

Наследницы слез и последних лишений
вставали над озером в белых одеждах,
наследницы слез и последних лишений,
всё женщины чаще,
а девушки реже.

Хвостами-кострами русалки мерцали,
их серьги позванивали бубенцами.
Их озеро требовало пополненья:
пришло и последнее поколенье.

Различия – те же, причины - как прежде,
лишь девушки чаще,
а женщины – реже.

Немые русалки плывут по каналам
и рыбье бессмертье свое проклинают...

Обращение

Подари мне еще десять лет,
десять лет,
да в степи,
да в седле.

Подари мне еще десять книг,
да перо,
да кнутом
да стегни.
Подари мне еще десять шей,
десять шей
да десять ножей.

Срежешь первую шею — живой,
срежешь пятую шею — живой,
лишь умоюсь водой дождевой.
А десятую срежешь —
мертв.

Не дари оживляющих влаг
или скоропалительных солнц, —
лишь родник,
да сентябрь,
да кулак
неизменного солнца.
И всё.

1962-1966


СМЕРТЬ БОЯНА


За городом Галичем,
на перепутье, харчевня.
Для панства —
харчевня,
а простонародью —
корчма.
И русич, и лях, и турпей —
неумытый кочевник —
отыщут в харчевне
любое питье и корма.

На прочную ногу —
скамьи из точеного бука —
поставил харчевню
еврей-весельчак Самуил.
То флейтой зальется,
то филином зычно аукнет...
Гогочут пьянчуги, вздымая усы:
— Уморил! —
Давненько не хаживал
к весельчаку иудею
соратник Бояна,
хоробр новгородский Поток.
Хозяин угодлив:
склоняя оплывшую шею,
подносит сивуху,
арбуз
и куриный пупок.
А гости,
а гости,
а гости печатают песню,
отменную песню,
что слово — то конника топ.
Хозяин доволен:
лоснятся колечками пейсы.
Хозяин смущен:
плачет паче младенца Поток:

— В песчаном Чернигове
рынок что сточная яма,
в помоях и в рытвинах —
лоб расколоть нипочем.
На рынке
под вечер,
в сочельник,
казнили Бояна,
Бояна казнили,
назначив меня палачом.

Сбегались на рынок
скуластые тощие пряхи,
сопливых потомков
таща на костистых плечах.
Они воздевали
сонливые очи на плаху
и, плача в платочки,
костили меня, палача.

А люди,
а люди,
а люди
болтали о рае,
что рай не Бояну,
Бояну — отъявленный ад.
Глазели на плаху,
колючие семечки жрали,
судачили:
влево
иль вправо падет голова.

Потом разбредались,
мурлыча Бояновы строки, —
лелеять иконы
в своих утепленных углах.
Марина,
которой Бонном написано столько,
в ту ночь, как обычно,
с боярином Ставром легла.

Я выкрал у стражи
Бояновы гусли и перстень,
и — к черту Чернигов,
лишь только забрезжила рань...
Замолкните, пьянь!
На Руси обезглавлена Песня.
Отныне
вовеки
угомонился Боян.

Родятся гусляры,
бренчащие песни-услады,
но время задиристых песен
вовеки зашло...

В ночь казни
смутилось
шестнадцать полков Ярослава.
Они посмущались,
но смуты
не произошло.

1959

Добавлено (03 Янв 2019, 6:15 AM)
---------------------------------------------
Виктор СОСНОРА
поэт

СКАЗАНИЕ О ГРАДЕ КИТЕЖЕ

И я вернусь в тот город Китеж,
туда, где вырос.
Нырну в тот омут, где ворота
вращает стража.
И возвращение мое
расценит стража
как вражью вылазку,
возьмет
на подозренье.

И я приду к своей жене,
в хоромы храма.
— Где скот? — спрошу я.
— Сожрала стража,
на обувь шкуры.
— Где сын? — спрошу я.
— Убила стража,
четвертовала.
— Где дочь? — спрошу я.
— Три смены стражи,
сто сорок стражей
твою насиловали дочь
поочередно.
— А ты? — спрошу я
жену. —
А челядь?..
А побратимы?..
— Молчала челядь, — жена ответит, —
а побратимы
вступили в стражу, во избежанье
подозрений,
я вышла замуж за самодержца, —
жена ответит.

Так я вернусь в тот город Китеж,
туда, где правил,
где заправляла делами челядь
и побратимы.
И не могли они, монголы,
сдолать наш город,
где каждый первый — герой,
где каждый
второй — бессмертен.

Я обратился:
— Побратимы,
давай по правде:
сдадим поборникам свободу
или потонем? —
И мы зажарили живьем
быков сто тысяч!
Еще визжащих кабанов
сто сотен тысяч!
Последний скот
последовал
таким исчадьем,
что солнце ползало по небу
двумя клопами!
Мы затонули в полночь. Полностью. До нитки.
Остались только кляксы клюквы
да песни смердов,
да песни смердов
про бессмертный
Град Героев.

Вот я вернусь в тот город Китеж,
в тот Град Героев.
Как видоизменилась челядь
моей державы!
Ни огонька на дне болота.
Дни побледнели.
Не ржут кобылы.
Не режут злаки.
Не жарят жир.
Носы, торчащие, как сучья,
хрящи прогнули
и окончательно скурносились
по-рыбьи,
луноподобные усы
окостенели,
как будто человечья челюсть,
но жабьи жабры:
так видоизменилась челядь
моей державы.

Но я вернусь в тот город Китеж,
туда, где верность
в то время почиталась вровень
с богами хлеба.
Никто не ждет меня в том граде.
Кто ждал — тот предал.
И я возьму с собой двенадцать
головок лука,
чтоб с головой моей тринадцать
головок было.
Ведь лук —
последнее растенье живой природы,
и в эту эру
исторгающее слезы.

И обращусь я к самодержцу:
— Ты в самом деле
сам держишься?
И сам всё держишь?
— Всё держит стража.
И сам немножечко держусь.
Народ, навроде,
меня поддерживает сам...
как скажет стража. –
И я на площадь положу —
пускай поплачут —
мой лук,
наивные останки живой природы.

В краю,
где столько веков
выковывали бодрость,
где только видоизменялись,
где за слезинку
снимали голову, как лапоть,
где за слезинку
срезали голову, как прыщик, —
рыдала стража!
Народ производил рыданья
поголовно.
Сам самодержец, вождь серьезный,
звезда на зобе,
заместо слизи кусая слезы,
предался злобе.
Но не забыли меня казнить
и не забыли
зарыть двенадцать головок лука
в ближайший омут.

Когда-нибудь, потом, гораздо
позднее, после
взойдет над городом
двенадцать головок лука
и голова моя взойдет
предупрежденьем:
я не последний из казненных,
не последний.

* * *

Но говорят, что город Китеж
никто не видел.
Что ж, предположим:
никто не видел.
Предположим...

1960-1962

КОРШУНЫ

1

И севрюжины скрежещут
жабрами.
Гнусы,
жабы женятся над сваями.
Жаворонок, жаворонок,
жаворонок
глупый,
для кого тебе названивать?
Жаворонок, ты наивный
жаворонок,
песенник заоблачный,
надветренный,
оглянись —
вон вороньё пожаловало,
вороньё колышется
над вербами.
Черное, гортанное, картавое,
вороньё колышется
над падалью.
По оврагам племена
татарские
жрут арбузы, лебедей
и паленицы.
Племена
жрут пламенно и жарко,
а вожди
завязывают вожжи.
Жаворонок,
эх ты, птаха жаворонок!
Глупый,
не звони ты,
надорвешься.

2

А коршун слепо
над полем плавал.
Владимир слева.
Димитрий справа.
Конница копытами копает целину.
Пылюка над кибитками подобна колуну.
А коршун сдал
книзу руль.
Слева Орда,
справа Русь.
Рушатся ордынцы под щитами-караваями,
раненые головы руками закрывая.
И коршун понял:
бой потух.
И рычал над полем красный Тур.
Рога — что крылья ласточки.
Рычал он, Тур насупленный,
над кровяными кляксами
и над костьми зазубренными.
И поскакали списки
правд и врак
до самых до Каспийских
Железных Врат,
о том, что Русь обратно
на взлете грив.
О! Горе Цареграду!
Беснуйся, Рим!
Обратно возродится
русская крамола.
И трусят ордынцы
к Лукоморью.
Не бывать вину
у них во рту.
Больше не вернуться
им в Орду.
Шелк, и узорочья, и атлас
в русских позолоченных котлах,
блюда, кольца, золото,
жемчуга.
О, ордынцам солоно!
Женщин гам.
Голосят татарки —
нет ребят.
Трубы янтарные
не трубят.

3

На реке Непрядве
прядали ушами
кони.
Ело брагу
войско из ушатов.
На реке Непрядве,
черной, как неправда,
собирались братья,
но не для парада.
Говорил Владимир
Дмитрию Донскому:
— Наша слава дымна,
а убитых сколько! —
Отвечал Димитрий:
— Поклонимся князям.
Слава не дымится.
Княжья слава — красна! -
Потрясал Владимир
кулачищем медным:
— Наша слава дымна,
поклонимся смердам. —
Над Москвой-рекою
питие, веселье,
купола рокочут,
серебрятся серьги.
Княжичи, как смерклось,
по луне стреляли.
Смерд остался смердом,
с кашей,
с костылями.

4

Бом-бом колокольный.
Маки — кулаки.
Над полем Куликовым
плачут кулики.
Ржавеют у калиток
лезвия косцов.
Охрипшие калики
плачут у крестов.
Бом-бом колокольный.
Кому шелка? Харчи?
Над полем Куликовым
грабители-грачи.
По клеверам по белым
раненые, бред.
Если бы победы!
Не было побед.

Если бы за Доном
выигрышный бой,
Только —
вдовы,
вдовы,
сироты и боль.
Если бы не враки!
В рваных тетивах
ходит по оврагам
с ножами татарва...
Над полем Куликовым
стебли трав — столбом.
Бом-бом колокольный,
бом,
бом,
бом…

1962

 
Munen Дата: Суббота, 05 Янв 2019, 9:32 PM | Сообщение # 335
Карающий бич Розенталя
Группа: Модераторы
Сообщений: 6115
Статус: Offline
..:: Дополнительно ::..
Цитата
Виктор СОСНОРА
поэт

Вижу, что уточнение необходимо. И все же хотелось бы знать, какое из приведенных произведений "зацепило". Неужели все?


Где здесь пропасть для свободных людей ?!

 
kagami Дата: Воскресенье, 06 Янв 2019, 1:58 AM | Сообщение # 336
Кривое зеркало
Группа: Святая Инквизиция
Сообщений: 9948
Статус: Offline
..:: Дополнительно ::..
Цитата Munen ()
Вижу, что уточнение необходимо.

Действительно...
Цитата Борис Пастернак ()
Зачем писать плохие стихи, если можно писать хорошие


Вот как ползу, так и отражаю!

 
pentotal Дата: Воскресенье, 06 Янв 2019, 2:56 PM | Сообщение # 337 | Сообщение отредактировал pentotal - Воскресенье, 06 Янв 2019, 3:14 PM
Воин
Группа: Проверенные
Сообщений: 269
Статус: Offline
..:: Дополнительно ::..
Владислав Ходасевич

Старуха

Запоздалая старуха,
Задыхаясь, тащит санки.
Ветер, снег.
А бывало-то! В Таганке!
Эх!
Расстегаи — легче пуха,
Что ни праздник — пироги,
С рисом, с яйцами, с вязигой..
Ну, тянись, плохая, двигай!
А кругом ни зги.
— Эй, сыночек, помоги!

Но спешит вперед прохожий,
Весь блестя скрипучей кожей.
И вослед ему старуха
Что-то шепчет, шепчет глухо,
И слаба-то, и пьяна
Без вина.

Это вечер. Завтра глянет
Мутный день, метель устанет,
Чуть закружится снежок...
Выйдем мы — а у ворот
Протянулась из сугроба
Пара ног.

Легкий труп, окоченелый.
Простыней покрывши белой,
В тех же саночках, без гроба,
Милицейский увезет,
Растолкав плечом народ.
Неречист и хладнокровен
Будет он,—— а пару бревен,
Что везла она в свой дом,
Мы в печи своей сожжем.

Дмитрий Быков: перевод "Двенадцатая баллада"

Хорошо, говорю. Хорошо, говорю тогда. Беспощадность вашу могу понять я. Но допустим, что я отрекся от моего труда и нашел себе другое занятье. Воздержусь от врак, позабуду, что я вам враг, буду низко кланяться всем прохожим. Нет, они говорят, никак. Нет, они отвечают, никак-никак. Сохранить тебе жизнь мы никак не можем.

Хорошо, говорю. Хорошо, говорю я им. Поднимаю лапки, нет разговору. Но допустим, я буду неслышен, буду незрим, уползу куда-нибудь в щелку, в нору, стану тише воды и ниже травы, как рак. Превращусь в тритона, в пейзаж, в топоним. Нет, они говорят, никак. Нет, они отвечают, никак-никак. Только полная сдача и смерть, ты понял?

Хорошо, говорю. Хорошо же, я им шепчу. Все уже повисло на паутинке. Но допустим, я сдамся, допустим, я сам себя растопчу, но допустим, я вычищу вам ботинки! Ради собственных ваших женщин, детей, стариков, калек: что вам проку во мне, уроде, юроде?

Нет, они говорят. Без отсрочек, враз и навек. Чтоб таких, как ты, вообще не стало в природе.

Ну так что же, я говорю. Ну так что же-с, я в ответ говорю. О как много попыток, как мало проку-с. Это значит, придется мне вам и вашему королю в сотый раз показывать этот фокус. Запускать во вселенную мелкую крошку из ваших тел, низводить вас до статуса звездной пыли. То есть можно подумать, что мне приятно. Я не хотел, но не я виноват, что вы все забыли! Раз-два-три. Посчитать расстояние по прямой. Небольшая вспышка в точке прицела. До чего надоело, Господи Боже мой. Не поверишь, Боже, как надоело.


Всегда найдутся эскимосы, которые выработают для жителей Бельгийского Конго директивы поведения в тропическую жару.(С.Ежи Лец)
 
Ray0562 Дата: Воскресенье, 06 Янв 2019, 4:22 PM | Сообщение # 338
Кнехт
Группа: Пользователи
Сообщений: 3
Статус: Offline
..:: Дополнительно ::..
Добрый.

Цитата Munen ()
Вижу, что уточнение необходимо. И все же хотелось бы знать, какое из приведенных произведений "зацепило". Неужели все?


А что удивительного? Сборник "Всадники" - мне нравится, практически весь. Просто запостил наиболее подходящие по духу к тематике форума стихи. На мой, взгляд.
Я не обсуждаю другие тексты выложенные в теме. И Вам как "модератору", как минимум, неуместно иронизировать по поводу того, что Вам кажется необходимым уточнение, что В. Соснора - Поэт. Дешёвая ирония. :(
 
Munen Дата: Воскресенье, 06 Янв 2019, 10:13 PM | Сообщение # 339
Карающий бич Розенталя
Группа: Модераторы
Сообщений: 6115
Статус: Offline
..:: Дополнительно ::..
Цитата Ray0562 ()
И Вам как "модератору", как минимум, неуместно иронизировать по поводу того, что Вам кажется необходимым уточнение, что В. Соснора - Поэт.

Так я и не иронизирую над тем, что уточнение мне видится необходимым.
Цитата Ray0562 ()
Дешёвая ирония.

Ничего страшного - я иронией не торгую.


Где здесь пропасть для свободных людей ?!

 
pentotal Дата: Понедельник, 07 Янв 2019, 0:12 AM | Сообщение # 340
Воин
Группа: Проверенные
Сообщений: 269
Статус: Offline
..:: Дополнительно ::..
Дмитрий Быков
Письмо (перевод)

Вот письмо, лежащее на столе.
Заоконный вечер, уютный свет,
И в земной коре, по любой шкале,
Никаких пока возмущений нет.
Не уловит зла ни один эксперт:
Потолок надежен, порядок тверд -
Разве что надорванный вкось конверт
Выдает невидимый дискомфорт.

Но уже кренится земная ось,
Наклонился пол, дребезжит стекло -
Все уже поехало, понеслось,
Перестало слушаться, потекло,
Но уже сменился порядок строк,
Захромал размер, загудел циклон,
Словно нежный почерк, по-детски строг,
Сообщает зданию свой наклон.
И уже из почвы, где прелый лист,
Выдирает корни Бирнамский лес
И бредет под ветреный пересвист
Напролом с ветвями наперевес,
Из морей выхлестывает вода,
Обнажая трещины котловин,
Впереди великие холода,
Перемена климата, сход лавин,
Обещанья, клятвы трещат по швам,
Ураган распада сбивает с ног, -
Так кровит, расходится старый шрам,
Что, казалось, зажил на вечный срок.

И уже намечен развал семей,
Изменились линии на руке,
Зашаталась мебель, задул Борей,
Зазмеились трещины в потолке,
И порядок - фьють, и привычки - прочь,
И на совесть - тьфу, и в глазах темно,
Потому что их накрывает ночь,
И добром не кончится все равно.
Этот шквал, казалось, давно утих,
Но теперь гуляет, как жизнь назад,
И в такой пустыне оставит их,
Что в сравненье с нею Сахара - сад.
Вот где им теперь пребывать вовек
Где кругом обломки чужой судьбы,
Где растут деревья корнями вверх
И лежат поваленные столбы.

Но уже, махнувши на все рукой,
Неотрывно смотрят они туда,
Где циклон стегает песок рекой
И мотает на руку провода,
Где любое слово обречено
Расшатать кирпич и согнуть металл,
Где уже не сделаешь ничего,
потому что он уже прочитал.


Всегда найдутся эскимосы, которые выработают для жителей Бельгийского Конго директивы поведения в тропическую жару.(С.Ежи Лец)
 
kagami Дата: Четверг, 10 Янв 2019, 1:25 AM | Сообщение # 341
Кривое зеркало
Группа: Святая Инквизиция
Сообщений: 9948
Статус: Offline
..:: Дополнительно ::..
Ray0562, вот знаете, можно быть хоть сто раз классиком, но стихи от этого лучше не станут. Мне не нравится. Категорически. Причем все. Слабо и с точки зрения техники, и образностью, и смыслом. Раньше Соснору не читала и теперь уже никогда не сподвигнусь: мелко, глупо, пресмыкательно. И бездарно. СоцреализЬм во всей его неприглядности.
pentotal, спасибо за Быкова! На душу легло.
А я в Минске Тушнову себе купила.

Синяя птица

Ты на рынке мне купил голубку.
Маленькую, худенькую, хрупкую,
Рыжевато-палевой окраски,
Птицу, прилетевшую из сказки.
Вытащил помятую рублёвку,
Чтобы за покупку расплатиться…
Боже, как давно и как далёко
Я разыскивала эту птицу!
Позади без малого полсвета,
Скоро жизнь мою оденет иней…
А она была совсем не синей —
Рыжевато-палевого цвета.


Вот как ползу, так и отражаю!

 
Ray0562 Дата: Суббота, 12 Янв 2019, 1:08 PM | Сообщение # 342
Кнехт
Группа: Пользователи
Сообщений: 3
Статус: Offline
..:: Дополнительно ::..
Добрый.

Ray0562, вот знаете, можно быть хоть сто раз классиком, но стихи от этого лучше не станут. Мне не нравится. Категорически. Причем все. Слабо и с точки зрения техники, и образностью, и смыслом. Раньше Соснору не читала и теперь уже никогда не сподвигнусь: мелко, глупо, пресмыкательно. И бездарно. СоцреализЬм во всей его неприглядности.

На вкус и цвет - фломастеры разные. (с) Я, не высказывал своё мнение о качестве размещённых в теме произведений и не собираюсь ввязываться в спор о крутости поэтов. Но Вы так славно заклеймили В.Соснору - соцреализмом и пресмыкательством. :)) Правда во времена соцреализма его клеймили как футуриста и с соцреализмом у Сосноры не задалось, Я не буду советовать Вам читать стихи Сосноры, для Вас, видимо, всё что написали до 1991 года совок и поэзия жила только в эмиграции, Ваше право. Но я, улыбнулся. Спасибо.

Добавлено (12 Янв 2019, 1:38 PM)
---------------------------------------------
И, прошу меня извинить, но не могу удержаться от ремарки -
в 80-ые, меня в школе учителя шпыняли за то что я читаю не школьную программу - а непонятных Хлебникова, Соснору, Глазкова и Бродского. Прошло 35 лет. В теме на форуме "миры фентези", Соснору обвиняют в - соцреализЬме и пресмыкательстве. Мда. Это в головах, зашоренность сознания диагноз подходящий любому времени.
:)

 
pentotal Дата: Вторник, 22 Янв 2019, 3:57 PM | Сообщение # 343
Воин
Группа: Проверенные
Сообщений: 269
Статус: Offline
..:: Дополнительно ::..
Андрей Шигин

А наши не придут... Такое время ныне –
Не тот сегодня год, война совсем не та.
Никто не слышит глас, взывающий в пустыне.
Да и пустыни нет - сплошная пустота.

И в этой пустоте дорога будет долгой –
Закончились давно короткие пути.
Не вспыхнет Сталинград, и есть земля за Волгой...
Но наши не придут. Откуда им прийти?

Не выведет никто "За Родину!" на бомбах,
Никто не прохрипит: "Даёшь стране угля!"
Гуляют сквозняки в одесских катакомбах,
Зашторен мавзолей под стенами Кремля.

Не встанет политрук, не ткнёт наганом в небо,
Труба не позовёт на подвиг и на труд.
Коль отдали себя комфорту на потребу,
Пора уже понять, что наши не придут!

Так выпьем за дедов по чарке русской водки
И снова в интернет – оттачивать умы,
Развешивать флажки, терзать друг другу глотки.
А наши не придут… Все наши – это мы.


Всегда найдутся эскимосы, которые выработают для жителей Бельгийского Конго директивы поведения в тропическую жару.(С.Ежи Лец)
 
pentotal Дата: Воскресенье, 24 Мар 2019, 9:02 AM | Сообщение # 344 | Сообщение отредактировал pentotal - Воскресенье, 24 Мар 2019, 9:08 AM
Воин
Группа: Проверенные
Сообщений: 269
Статус: Offline
..:: Дополнительно ::..
А.Шигин

Плыть
Если тьма поглощает и тянет тебя в глубину,
Если вдруг ускользает из рук путеводная нить,
Ты представь: это - море и, чтобы не кануть ко дну,
Нужно плыть, нужно просто собраться и плыть.

И неважно, что нет берегов и огни не горят,
Нужно плыть, оставляя в пространстве невидимый след,
Словно спасшийся после крушения шхуны моряк,
У которого выбора действия попросту нет.

Даже если смыкается ночь над твоей головой,
А вокруг всё плотнее клубится тяжёлый туман,
Нужно плыть до последнего вздоха, покуда живой…
Чтоб однажды понять, что сумел пересечь океан.
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,

(ироническое)

Один поэт попался каннибалам.
Пока раскочегарили мангал,
Поэт свои творения читал им
И этим напрочь всех заколебал.
Запомни: даже если ты пиит,
Не надо портить людям аппетит!


Всегда найдутся эскимосы, которые выработают для жителей Бельгийского Конго директивы поведения в тропическую жару.(С.Ежи Лец)
 
Фэнтези Форум » Наше творчество » Поэзия » Не моё (Красиво, но чужое()
  • Страница 7 из 7
  • «
  • 1
  • 2
  • 5
  • 6
  • 7
Поиск: