| franka |
Дата: Суббота, 08 Ноя 2008, 2:20 AM | Сообщение # 1 |
Ученик
Группа: Проверенные
Сообщений: 53
Статус: Offline
..:: Дополнительно ::..
| - Будешь?
Он протянул мне пачку сигарет и зажигалку.
- Нет, спасибо. Я же бросаю.
- точно.
Он улыбнулся как-то очень невесело.. Он улыбался так всегда, во всяком случае, в последние два года, столько мы и были знакомы.
- Звонил?
- Нет. - От моего хорошего настроения резко не стало. Как ветром сдуло.
- Ты жди. Вдруг позвонит еще.
- сомневаюсь.
Мы стояли во дворе старого дома. Одного из тех самых, чьи дворы давно облюбовала слякоть. Поселилась там и живет даже в самую солнечную погоду. Ранняя весна не украшала этот дом. Воглые стены, грязные стекла, голые деревья, и, конечно же, неотъемлемая часть современных городских пейзажей - помойка. Он медленно докуривал сигарету, поглядывая изредка на дым и оранжевый горящий конец бумажного цилиндрика.
- Ты, наверное, на многое готова ради него?
- Он меня не любит.
- И что с этого?
Он любил задавать вопросы, на которые мне было трудно ответить. Иногда слишком трудно. Иногда слишком рано. А порой - уже очень поздно...
Я не любила эту тему. Первое серьезное в моей жизни чувство многими было осмеяно. Понимал только он. понимал и молчал. тоже не знал, что ответить.
- Черный, мне плохо.
- А ты знаешь, от чего тебе будет хорошо?
- Наверное, если он будет рядом.
- А если от этого будет хуже?
- не знаю...
Он докурил сигарету и накинул капюшон на голову. На улице было уже темно, дул достаточно неприятный пронизывающий ветер. Во влажном воздухе его легкие порывы моментально обращались миллионами острых иголок.
- Пойдем?
Мы шли по улице в сторону моего дома. Раскуроченный памятник Пушкину указывал рукой куда-то в область неба. Небольшая аллейка, выводившая на абсолютно глупым образом построенную дорожную развилку, была безлюдна. Он достал еще одну сигарету. В последнее время он курил все чаще и чаще. Его знобило. Руки вздрагивали иногда, ударил себя сигаретой в нижнюю губу. Поморщился от боли.
- Сильно болит?
- Не страшно. Боль - не страшно.
Он был единственным человеком, с которым можно было просто молчать. И это молчание нисколько не напрягало. Мы часто прогуливались по вечерним улицам вот так, без слов. Но я всегда знала, что если спрошу что-либо, он сразу поймет, какие мои тихие мысли мелькают в этом вопросе. Иногда он отвечал даже на те мои фразы, которые так и не были произнесены.
Холодный, кусучий ветер затавил гореть и болеть щеки. Он шел расстегнутый, шарф выбивался из-под куртки и сбивал с головы капюшон. Я попыталась застегнуть его. Достаточно мягким, но жестким движением, он убрал мои руки от замка.
- Франка, не трогай.
- Как знаешь, но тебе холодно. Смотри, не заболей.
Он хмыкнул уголком губы и тут же снова поморщился от боли.
- Послушай, а он тебе снится?
- а почему ты спрашиваешь?
- ответь...
- Да. но не часто. Не знаю почему...
Когда мы подошли к перекрестку, где обычно расходились после таких прогулок, он сказал:
- Знаешь, а ведь я тебе завидую.
- чему?
- тому, что ты его любишь.
- Знаешь, мне это пока никакой радости не доставляет, только боль.
- Ты улыбаешься, когда говоришь о нем, даже если больно.
Мы помолчали пару минут. С неба падал легкий снег, морозь, а фонарь, под которым мы всегда стояли, сегодня не горел. Он еще пошутил тогда, что свет на этом кончился.
- Знаешь, Франка, а ведь я никогда никого не любил... никогда и никого. И не полюблю уже. Не успею...
- Не говори так. Это все глупости.
- Мне лучше знать. Просто послушай: ты его любишь. Значит, у тебя есть в сердце место, где живет тепло. И не важно, любит ли он. Главное, что ты способна любить. Значит, жива. Я не знаю, что будет со мной дальше. Но единственное, о чем я жалею - то, что никого не любил. Значит, я мертв. Или так и не родился.
Его голос подрагивал, но глаза были сухие. А вот я могла бы заплакать в любой момент. Я вообще тогда много плакала. Но в этот раз не из-за несчастной любви. А из-за него, Черного. Через две недели его не стало. Проснувшись утром, я поняла, что его больше нет. Он умер от передозировки наркотиков...
Тот парень, в которого я тогда была влюблена, оказался далеко не тем, кто был нужен. Я сейчас часто его встречаю. Говорю ему обычное "привет" и прохожу мимо.
Я не ходила на похороны. Он сам просил об этом. Даже не знаю, где он похоронен. На прощанье он сказал, что я всегда смогу поговорить с ним, когда будет плохо. И еще, он очень просил кое о чем. Он просил сказать всем, кому посчитаю нужным, и я говорю это вам: помните, что вы - живы... 07.11.08. ФОПы.
жизнь и смерть - всего лишь два мгновения, бесконечна только наша боль...
|
| |
| |
| Айлин |
Дата: Суббота, 08 Ноя 2008, 6:43 AM | Сообщение # 2 |
|
Воин
Группа: Проверенные
Сообщений: 174
Статус: Offline
..:: Дополнительно ::..
| Жаль что такие люди всегда уходят от нас гораздо раньше, чем нам хотелось бы...
Дождем из вен пишу немые руны,
На битых стеклах капли оседают... (с) O.D.
|
| |
| |
| Taka |
Дата: Суббота, 08 Ноя 2008, 7:34 PM | Сообщение # 3 |
|
Послушник
Группа: Проверенные
Сообщений: 30
Статус: Offline
..:: Дополнительно ::..
| Напомнило историю из моей жизни
Verba volant, scripta manet (лат.) - слова улетают, написанное остается.
|
| |
| |
| franka |
Дата: Воскресенье, 09 Ноя 2008, 2:54 PM | Сообщение # 4 |
|
Ученик
Группа: Проверенные
Сообщений: 53
Статус: Offline
..:: Дополнительно ::..
| поменьше бы таких историй....
жизнь и смерть - всего лишь два мгновения, бесконечна только наша боль...
|
| |
| |
| Чебуран23 |
Дата: Воскресенье, 09 Ноя 2008, 3:05 PM | Сообщение # 5 |
|
Кнехт
Группа: Проверенные
Сообщений: 5
Статус: Offline
..:: Дополнительно ::..
| Настоящий друг всегда с тобой,это верно.
Очень знакомые чувства.
-Ты же ненавидишь жизнь,ты постоянно подавлен,ты боишься хоть немного ей насладиться!Признай,ты с таким же успехом мог бы быть мертв!Сделай себе одолжение,сдайся!
-Я не мог сдаться.
|
| |
| |
