Книги о писательстве утверждают, что начинать повествование с пробуждения неправильно. Но раз уж взялся описать события, изменившие мою жизнь навсегда, то лучше придерживаться правды, а не надуманных советов.
Проснулся в тот день поздно. На работу не нужно — второй день отпуска. Первый по устоявшейся традиции отмечал на работе с мужиками. Взял водки, приготовленную женой закуску и в конце рабочего дня встретил товарищей у проходной завода. Нашли укромное местечко в парке в зарослях и поддали от души. Как и следовало ожидать, одной поллитры оказалось мало. Откуда-то появилась вторая, потом третья. О чем говорили помню плохо, но все разговоры почему-то в конце концов, сходили на женщин. Я как обычно молчал, больше слушал. Много не пил, но все равно доза оказалась несколько выше моих скромных возможностей. Потом, помню, шел по пустынной ночной улице, освещенной редкими фонарями, стараясь не шататься. Сел на подвернувшуюся скамейку. Дальше - провал. Очнулся дома, сидя на кровати. Ещё хватило сил сказать:

Тут со стороны улицы раздался свист. Наверное(зпт) кто-нибудь из вчерашних собутыльников пришел опохмелиться. Но выйдя за калитку, я узрел своего друга Марата.
Личностью он был примечательной. Наш местный хиппи. И тогда он был при полном параде — черная футболка с надписью «The Beatles», линялые джинсы, на ногах неизменные кеды. Он, кажется, даже зимой такую обувь с шерстяными носками носил.

Слишком многом "он".

И шо, мужик тока покраснел? Никакого похмелья? Мутной ярости от того, что с назиданиями лезут на больную голову? Или интеллигентского самобичевания? Хотя тогда при чем завод? Разве что он ИТР.

По сюжету. У Белянина похожее было.

Поправлю со временем. Черновик все таки.

Это я о женЕ.