Опаздываю! Не успеваю ничего, разрываюсь на части между миллионами «надо» и давящим, неумолимым «хочу». Спешу... и все равно не могу догнать время. Ищу ответы, а они ускользают, прячутся в показухе повседневности, мельтешат шампанскими мушками: неоторванных ящеречних хвостов, недодуманных мыслей. Иногда – ворожу. И сонмы ненужных сущностей выползают из-под коряг памяти и не моих решений. Бежит марафонец. Суббота тринадцатое – маркер неуспевания. Я отстаю от жизни, как это число от сакраментальной пятницы. Перестаю понимать, постигать, вникать. Становлюсь ничем в никогда, мухой в янтаре, зависшей вне времени. Но продолжаю бежать, как спящий щенок, как захваченный сюжетом читатель, как марафонец, чье сердце остановилось на последней стадии пути. Глупый марафонец. Жизнь куда больше вех и знаков, но знаки – стрелки на бесконечном железнодорожном прогоне. Если их слишком мало, спина ноет незагруженностью, и тогда начинаешь взваливать на себя непомерное. Но лучше так, чем бежать вхолостую. Видимость нужности, деятельности, жизненности. Мы все бежим, но, когда знаешь, ради чего, кажется, что это правильно. Не каждому дано постичь мудрость марафонца. Суббота тринадцатое когда-нибудь закончится. Для кого-то – умытым надеждами утром, а для других – несделанными делами. Она, всего лишь, суббота тринадцатое – один из дней в ничем не отмеченном году. Бег – вне времени, мы давно перестали понимать, когда он начался, и уже не чаем узнать, когда же закончится. Спина болит невыполненными обещаниями. Марафонцу бы наши проблемы! Есть нечто сакральное в беге из ниоткуда в никуда, именуемом жизнью. Впрочем, жизнь сакральна по сути. Но если вычленить из нее бег, получится тряпичная марионетка без воли и мечты. Кукла, готовая смеяться или плакать по воле случая, созданного более мудрыми, наслаждающимися властью кукловодами. Марафонец выше этого. Суббота тринадцатое бежит от рассвета до заката, не понимая, что она один из многих марафонцев повседневности. Не видя смысла. Не постигая перемен, продувающих ее пронзительными ветрами. Суббота тринадцатое – одна из никому не нужных вех, день жизни, лишенный памяти и продления. Марафонец умеет ценить дни. Марафонец бежит, потому что должен. Бежит, искупая поражение и бессмысленную победу. Бежит, ибо принял бег, как суть мироздания, в отличие от нас, задумывающихся. Можно завидовать марафонцу. Можно стать им. А можно не стать. Марафонец, ты мне не ровня! Бегу, накапливая дни и ответственность, униженно жалуясь на загруженность и неразбериху. Я - всего лишь винтик Вселенной. Мне ли судить марафонца? Мне ли конкурировать с тем, кто уже сделал свой выбор? Дурацкий выбор! Единственно верный! Выбор безнадежности. Беги, марафонец! Субботе тринадцатому никогда тебя не догнать. Как не догнать мне, живущей сейчас и здесь, верящей в свое эфемерное существование. Как не догнать моим мечтам и надеждам, летящим в заоблачном нигде, стремящимся к тому, что никогда не случится. Ты добежишь, я знаю. В отличие от всех нас, не понимающих цели. Ты добежишь. А мы? Только не останавливайся! Вот как ползу, так и отражаю!
Да, kagami, так и есть Понравились сравнения. А еще напомнило "Обмани меня". Только более эмоциональнее на позитиве. Торопиться — означает делать медленные движения без перерывов между ними
kagami, вот не побоюсь этого слова - здОрово! на нерве, прочла одним махом - и - будто про меня, бесконечный марафон - наша жисть. Спасибо! Всё это было раньше и повторится вновь... (@BSG)
kagami, Очень жизненно, эмоционально, узнаваемо. Добегу ли я до лично своего финиша-цели - бабка надвое сказала)), но очень точно подмечено
Цитатаkagami ()
если вычленить из нее бег, получится тряпичная марионетка без воли и мечты. Кукла, готовая смеяться или плакать по воле случая, созданного более мудрыми, наслаждающимися властью кукловодами.
