Отсюда хорошо были видны звезды. Горячим серебром мерцали в небе, дышали, околдовывали, делились чарами. Музыкой космоса. По капле достигала она Земли, растекалась, подпитывала жизнь. Вел музыку тихий голос. Голос того, кто тысячи лет назад создал горы, реки, моря, озера, леса и пустыни. Даровал жизнь… Ей в том числе. И пробудил теперь от трехсотлетнего сна. Закрыв изумрудные глаза, она внимала музыке звезд. Наслаждалась, стоя босыми ступнями на мягкой траве. Почва хранила тепло дневного солнца, прохладный ветерок колыхал невесомое одеяние, играл с рыжими локонами. …В музыке звезд появилась тревога. Смятение. Дрожь. Бездонная, как сам космос, печаль. Но хуже всего – неизбежность. Взмахнув золотыми крылышками, сказочное существо вспорхнуло на поросших лесом холм. – Зачем… так? Старый бор бы мертв. Деревья срублены, связаны тросами, пни выкорчеваны. Земля – изрезана, истерзана колесами и гусеницами тяжелой строительной техники. Разрыта зубастыми ковшами и острыми лопатами; пробита сваями. Озерцо неподалеку наполовину осушено, заковано в каменные кандалы набережной. Радужный свет фонарей фальшивый, и лишь отражаясь в воде, обретает некое подобие истинной жизни. Арматура, бетон, жесть, железо, пластик. Все искусственное. Бездушное. Потерявшее то, что вложил в природу Голос. Потерявшее мерцание звезд и их музыку. Но, помогающее выжить тем, ради кого Голос звучал. Прежний мир – мир тайн, колдовства и чудес расшибся об монолит, а человеческие нужды намотали его на гусеницы бульдозеров. Он остался лишь в книгах, крепко зажатый между спрессованных останков деревьев, и томящийся под пестрыми обложками. Золотые крылышки упорхнули прочь. Теперь она поняла, почему Голос ослаб. Почему такой печальной была музыка звезд.
«Слезы? Слезы! Сказка не плачет. Сказка не всхлипывает, прижавшись к стволу старой ольхи. Сказка не кусает губы, глядя на далекие огни жилых массивов, разрываясь между любовью, жалостью и злобой. Сказка либо живет, либо умирает, когда в нее перестают верить…» – так думало сказочное существо. Чудесное создание вновь посмотрело на небо. Вслушалось. Возвращайся… Эхом визга пилы по коже. Наше время ушло… Сваей в сердце. Не злись… Искусственным светом в глаза. Так должно быть… Любовью к тем, кто так не похож на сказку.
– Я не злюсь! – ответила она, прижав руки к груди. – Не злюсь. Честно! Понимаю. Крылья поблекли. Растеряли золото. Стали хрупкими, как вера в чудо. Последнее сказочное существо отправилось на поляну, поросшую разнотравьем. Она слабела, как слабела музыка звезд. Как становился тише Голос. Улеглась на спину. Взгляд вновь коснулся небосвода. Застыл, внимая. – Они вас не услышат, но будут видеть всегда. Никогда не узнают, что вы такое, но будут наслаждаться вашим даром. Они умеют творить чудеса сами, без нас. Живое делать неживым, живым – неживое. Это и есть сказка. Сказка нового мира.
Необычно. На смену магии пришла эра техники. На смену мечтаниям расчет. И чудеса исчезли. Мы реже стали смотреть на звезды и слышать их голос. М-да, грустно.
Восхитительная музыка! Просто потрясающая! Тема тоже интересная, и, прямо скажу, меня, как техномага, она очень волнует. Но реализация не очень понравилась. Именно сам текст - не зацепил. Вернее, не так. Зацепил, но как-то не благодаря, а вопреки. То есть, автор, я вполне восприняла вашу идею, прекрасно наложенную на музыку. Но слова мне почему-то не очень... вы, батенька, телепат, наверное, просто. К вербальным воздействиям не привыкли. Чтобы твои слова не воспринимали как критику, оказывай платные консультации.
