Ты каждый день в военкомат,
Ходил знакомою дорогой,
И сотый раз тебе подряд,
Отказывали очень строго.

-Ты не боец, ты, музыкант,
Скрипач, России нашей слава,
Нельзя убить такой талант!
Нельзя! Мы не имеем право!

Но ты ушел в военный ад,
За Родину свою родную,
Ты воевал, ведь ты солдат!
Не смог принять судьбу иную.

Был страшный бой, тяжелый бой,
Лишь небольшая передышка,
И ты, превозмогая боль,
Футляр достал, открыта крышка...

И скрипка пела и рыдала,
Для всех бойцов в тот трудный час.
Она тогда еще не знала,
Что зазвучит в последний раз.

Все были очарованы моментом,
Ласкала музыка давно уставший слух,
И не звучали здесь аплодисменты,
Рождался здесь героев гордый дух!

И с новой силой, смело, рядом,
Друг с другом в бой бойцы пошли,
Убит скрипач осколочным снарядом,
Футляр от скрипки так и не нашли.

Но те, кто выжил, помнят скрипки звуки,
И если, кажется, что не хватает сил,
Вспорхнет смычок, и музыканта руки,
Подарят веру всем, кто попросил.

Герою Вите Черевичкину

Однажды в книге, я прочел случайно
О мальчике, любившем голубей,
О мужестве его необычайном,
О том, как он в войну спасал людей.

Жил мальчик Витя, был обычный с виду,
Такой же, как у сотен матерей,
Но никогда и никому в обиду
Он не давал любимых голубей.

Пришла война, и горе поселила,
Ушли отцы и братья воевать,
Родную землю от враждебной силы,
Страну свою родную защищать.

А Витя, несмотря на возраст малый,
По городу любимому ходил,
А мальчик был, он видимо удалый,
И глаз внимательно с врагов он не сводил.

И все, что разузнать ему случалось,
В записочках он малых отправлял
На фронт, а чтоб все получалось,
Он голубей любимых посылал.

Но вот враги однажды изловили,
Такого вот пернатого гонца,
И за полетом птичьим проследили,
До самого печального конца.

Отряд карателей ворвался с диким криком,
И главный приказал всех птиц забрать,
А все, как звери, вдруг в порыве диком,
Решили голубей поубивать.

А Витя бросился наперерез, и смело
Он встал, раскинув руки на пути,
Мальчишка худенький и в рубашонке белой,
В глазах светилось "Здесь вам не пройти!"

И слезы по щекам его катились,
Но взгляд был тверд, стоял он как гранит.
А голуби о прутья клетки бились,
Как будто чуяли, что другу их грозит.

И пьяный командир с холодным взглядом,
Вдруг поднял пистолет, нажал курок,
Упал на землю с птичьей стаей рядом,
Простой советский, белорусский паренек.

А птицы вырвались из клетки и кружились,
Стараясь друга от беды закрыть,
Они на тело Витино садились,
От пуль пытались грудью защитить.

Очередями автоматов разрывая,
Мальчишкино и голубей сердца,
Враги смеялись, грубо обрывая,
Всех жизней ниточки до самого конца.

Но люди Витин подвиг не забыли,
В граните он над городом стоит,
С ним голуби, что так его любили,
И в небо синее с улыбкой он глядит.